210: Las Cicatrices Que Alimentan el Fuego 210: Las Cicatrices Que Alimentan el Fuego Podía sentir mi corazón latiendo en mi pecho mientras me alejaba de Elara, mis manos cerradas en puños apretados a mis costados.

Cada palabra que había pronunciado se sentía como un cuchillo retorciéndose en mis entrañas.

La idea de ella con otro hombre—este misterioso “D—hacía hervir mi sangre de una manera que no había experimentado en años.

—Él es todo lo que tú nunca podrías ser, y le soy completamente leal.

Él es el único para mí ahora.

Sus palabras resonaban en mi cabeza, burlándose de mí, llevándome al límite de mi control.

La bestia dentro de mí arañaba mi pecho, exigiendo que fuera tras ella, que exigiera respuestas, que reclamara lo que una vez fue mío.

Pero ella ya no era mía.

Lo había dejado dolorosamente claro.

Caminé furioso por la mansión, apenas reconociendo a los miembros de la manada que se apartaban de mi camino, sintiendo la furia que irradiaba de mí.

Mi lobo estaba agitado, empujando contra mi piel, exigiendo liberación.

Necesitaba espacio, necesitaba respirar.

Sin pensarlo conscientemente, mis pies me llevaron hacia el lado más alejado de la propiedad, a un lugar que raramente visitaba ya.

Los recuerdos eran demasiado dolorosos, los recordatorios demasiado crudos.

El garaje se encontraba separado de la casa principal, una estructura moderna y elegante con acceso mediante teclado.

Mis dedos temblaron ligeramente mientras marcaba el código—su cumpleaños, un detalle que nunca me había molestado en cambiar.

La pesada puerta se deslizó con un zumbido mecánico.

Dentro, varios vehículos de lujo se encontraban en perfectas condiciones, excepto uno.

En la esquina, cubierto por una gran lona, estaban los restos retorcidos que no había podido deshacerme.

Me acerqué lentamente, mi ritmo cardíaco aumentando con cada paso.

Con un movimiento rápido, arranqué la lona, revelando lo que quedaba del coche deportivo negro debajo.

La parte delantera estaba completamente aplastada, el lado del conductor era un desastre enmarañado de metal y vidrio.

Manchas de sangre seca—mi sangre—aún eran visibles en lo que quedaba de los asientos de cuero.

La visión me catapultó de vuelta a aquella noche hace cuatro años.

—
La lluvia azotaba contra el parabrisas mientras llevaba el coche deportivo a sus límites, tomando la sinuosa carretera costera demasiado rápido.

Mis manos agarraban el volante tan fuertemente que mis nudillos estaban blancos, mi visión borrosa por lágrimas contenidas de rabia y desesperación.

—Ella me traicionó —murmuré para mí mismo, las palabras sabiendo a ceniza en mi boca—.

Ella me traicionó, maldita sea.

La imagen de la cara presumida de Rowan cuando me contó sobre su noche con Elara pasó por mi mente otra vez.

No podía creerlo al principio—no quería creerlo.

Pero entonces, ¿por qué mentiría?

Y Elara—el dolor en sus ojos cuando la confronté no había sido negación sino culpa.

—¡Maldita sea!

—golpeé mi mano contra el volante.

A pesar de todo, a pesar de su traición, todavía la deseaba.

Todavía la necesitaba.

El vínculo de pareja, aunque rechazado, aún pulsaba dentro de mí como una herida abierta que se negaba a sanar.

Cada fibra de mi ser me gritaba que volviera a ella, que la perdonara, que la hiciera mía de nuevo.

Estaba tan consumido por estos pensamientos que casi me perdí la curva cerrada en la carretera.

Cuando finalmente la noté, giré bruscamente el volante hacia la izquierda.

Demasiado fuerte.

Demasiado tarde.

Los neumáticos perdieron tracción en el asfalto mojado.

Sentí el coche aquaplanear, girando salvajemente fuera de control.

Hubo un momento—solo una fracción de segundo—de perfecta claridad antes del impacto.

En ese momento, pensé en la sonrisa de Elara, en cómo me miraba cuando la besaba, en lo perfecta que se sentía en mis brazos.

—Elara —susurré justo antes de que el coche atravesara la barrera de seguridad y comenzara su caída por la empinada pendiente.

El impacto fue ensordecedor.

Metal aplastándose, vidrio rompiéndose, mi propio grito arrancado de mi garganta.

El airbag se desplegó, golpeando mi cara con fuerza brutal.

El dolor explotó por todo mi cuerpo mientras el coche rodaba, una, dos veces, antes de estrellarse contra un árbol enorme.

No sé cuánto tiempo estuve atrapado allí, entrando y saliendo de la consciencia, el sabor de la sangre llenando mi boca.

La lluvia continuaba entrando por las ventanas destrozadas, mezclándose con mi sangre.

No podía sentir mis piernas.

No podía mover mis brazos.

El pánico comenzó a apoderarse de mí al darme cuenta de lo gravemente herido que estaba.

—Ayuda —intenté llamar, pero salió como un susurro gorgoteante.

En la distancia, escuché sirenas.

Alguien debió haber presenciado el accidente, llamado pidiendo ayuda.

Mientras mi visión comenzaba a oscurecerse por los bordes, tuve un pensamiento coherente: podría morir sin volver a verla nunca más.

—Encuentren a Elara —murmuré al primer socorrista que me alcanzó—.

Necesito decirle…

—¡Quédese conmigo, señor!

¡No cierre los ojos!

Más voces, más manos.

El dolor insoportable mientras cortaban el metal para liberarme.

La sacudida de agonía cuando me trasladaron a una camilla.

—Te amo, Elara —susurré mientras la consciencia comenzaba a desvanecerse—.

Sé solo mía.

Luego oscuridad.

—
Desperté tres días después en el hospital, tubos y cables conectándome a varias máquinas.

Lo primero que noté fue que no podía sentir mis piernas.

Lo segundo fue la cara manchada de lágrimas de mi madre junto a mi cama.

—Rhys —respiró, agarrando mi mano—.

Gracias a la Diosa Luna.

Los médicos no estaban seguros si tú…

—No puedo sentir mis piernas —dije, mi voz ronca por el desuso—.

Mamá, no puedo sentir mis piernas.

La lesión en la columna había sido grave.

El pronóstico era incierto.

Mi curación acelerada de hombre lobo podría ayudar, dijeron, pero no había garantías.

Durante semanas, yací en esa cama de hospital, indefenso, roto, mi orgullo de Alfa destrozado junto con mi cuerpo.

Soporté agotadoras sesiones de fisioterapia, recuperando gradualmente la sensación y luego el movimiento, primero en los dedos de los pies, luego en los pies, eventualmente en las piernas.

A través de todo esto, una pregunta ardía en mi mente.

—¿Dónde está ella?

—le pregunté a Ethan durante una de sus visitas, aproximadamente dos semanas después del accidente—.

¿Dónde está Elara?

La expresión de Ethan se volvió sombría.

Dudó, lo que me dijo todo lo que necesitaba saber antes de que incluso hablara.

—Se ha ido, Rhys.

Dejó la manada la noche después de vuestra pelea.

—¿Le dijiste?

¿Sobre el accidente?

¿Sobre mí?

Ethan asintió, incapaz de mirarme a los ojos.

—Intenté llamarla.

Le envié mensajes explicando lo crítico que era tu estado.

Ella…

ella nunca respondió.

El dolor que me desgarró entonces no tenía nada que ver con mis lesiones físicas.

Era peor, mucho peor.

Ella sabía que yo estaba luchando por mi vida, y no le importó lo suficiente como para siquiera llamar.

—Ella creyó todo lo que le dijiste —continuó Ethan en voz baja—.

Sobre Rowan.

Sobre odiarla.

—Estaba enfadado —susurré, cerrando los ojos contra el escozor de las lágrimas—.

No lo decía en serio.

—Lo sé.

Pero ella no.

A medida que los días se convirtieron en semanas, y las semanas en meses, mi dolor se endureció en algo más.

Algo más frío, más oscuro.

Ella me había abandonado cuando más la necesitaba.

Me dejó sufrir solo.

El vínculo de pareja que una vez nos había conectado se marchitó, envenenado por su ausencia y mi creciente rabia.

Para cuando fui lo suficientemente fuerte para dejar el hospital, caminando con un bastón que eventualmente descartaría, mi corazón se había convertido en piedra en lo que concernía a Elara.

Nunca me permitiría ser tan vulnerable de nuevo.

Nunca permitiría que ella—o cualquier mujer—tuviera ese tipo de poder sobre mí.

—
Ahora, de pie ante los restos que casi me habían costado la vida, dejé que los recuerdos me inundaran.

Las cicatrices físicas habían desaparecido—aparte de una pronunciada cojera cuando estaba cansado o el clima se volvía frío—pero las emocionales permanecían crudas y supurantes.

Y ahora ella había vuelto, actuando como si fuera la parte agraviada.

Presumiendo de su nueva vida, su nuevo hombre, en mi cara.

Golpeé con el puño el capó aplastado del coche, el metal abollándose aún más bajo la fuerza del golpe.

—Me dejaste morir —gruñí, las palabras haciendo eco en el garaje vacío—.

Ni siquiera te importó lo suficiente como para comprobar si estaba vivo.

Casi había muerto llamando su nombre, y ella había seguido adelante sin mirar atrás.

Mi profunda tristeza por su abandono se había endurecido en una rabia inflexible a medida que pasaban los días y ella nunca regresaba.

Esa rabia había sido mi compañera durante cuatro largos años, alimentando mi determinación de tener éxito, de volverme más fuerte que nunca.

Para hacerla arrepentirse del día en que se alejó de mí.

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