Capítulo 293: ¿Mercader Nocturno?

Davis retrocedió inconscientemente hacia la puerta, su corazón latiendo en su pecho como un martillo neumático. Su mente estaba confusa mientras el pánico nublaba su lógica, y el miedo impulsaba su instinto.

No prestó atención a dónde iba ni tenía idea de hacia dónde se dirigía, tampoco le importaba; solo una acción dominaba sus pensamientos, consumiéndolo por completo era el hecho de que necesitaba ir a casa. Nada más en este hospital importaba ya.

Cuando llegó al pasillo, Ethan apareció, con pasos urgentes. Apareció en el corredor justo a tiempo para ver a Davis salir de la sala, su silueta nítida y alterada. Dentro, los otros subordinados ya estaban manejando las consecuencias de la escena, tratando de poner orden en la habitación destrozada.

—Ella no está a salvo —murmuró Davis, más para sí mismo que para cualquier otra persona. Su voz apenas por encima de un susurro, pero cargando el peso de mil tormentas.

Las cejas de Ethan se arrugaron con preocupación mientras lo alcanzaba. —¿Qué dijo, señor?

Pero no obtuvo otra respuesta mientras caminaba hacia el ascensor del hospital, sus pasos largos y urgentes, su mirada al frente. Las cejas de Ethan se fruncieron mientras lo seguía afuera.

Fuera del hospital, luces rojas y azules parpadeantes cortaban la noche mientras el sonido estridente de las sirenas policiales resonaba en el aire. Varios vehículos policiales se detuvieron en la entrada, sus luces proyectando un remolino inquietante por todo el recinto hospitalario—rítmico y urgente.

Los oficiales se movían con precisión, anunciando procedimientos de cierre con voces tranquilas pero firmes e inmediatamente comenzaron a sellar las salidas. Todos estos anuncios y advertencias no afectaron a Davis en lo más mínimo.

—Señor, ¿qué pasó exactamente? —preguntó Ethan de nuevo mientras rápidamente abría la puerta del coche para él.

—Ella dijo… Jessica está bajo ataque —respondió Davis, su voz cortante y fría, ojos vacíos de incredulidad. Su postura estaba tensa, pero sus palabras eran tranquilas—demasiado tranquilas. Era el tipo de calma que anunciaba una tormenta.

Ethan asimiló el significado detrás de esas palabras. Sus instintos entrenados militarmente se activaron, filtrando información tan rápidamente como era posible.

Por la expresión de Davis y la tensión que tensaba su voz, rápidamente unió fragmentos de lo que debía haber ocurrido y situaciones, sacando una conclusión tentativa.

—¿Está seguro sobre la autenticidad de esa información?

—¿Está seguro de sus palabras?

—¿Y si es otra trampa? —presionó Ethan con cautela.

Los últimos días habían sido caóticos, como caminar con los ojos vendados a través de un campo minado. Cada movimiento tenía que ser calculado, cada decisión medida. Un movimiento en falso podría llevar a la destrucción total.

Davis se volvió hacia él, su mandíbula apretada en furia contenida con dolor y resolución ardiendo en sus ojos. —Con su último aliento… Junto con el dolor y la agonía del rechazo, ¿crees que mentiría… a mí? ¿O me tendería una trampa?

Ethan no necesitó un segundo más para responder. Negó con la cabeza. —No, señor. No es posible.

—Entonces pon en marcha el coche —ordenó Davis bruscamente.

Deslizándose en el asiento trasero, Davis cerró los ojos brevemente y respiró hondo, calmándose, obligando a sus nervios destrozados a obedecer. Ahora no era el momento de ser imprudente. Tenía que mantener el control, cada decisión tomada ahora importaba y el pánico solo llevaría a malas decisiones.

Marcó el número de Jessica. Primer tono… Pero el tono sonó en su oído, su estómago se retorció en un nudo. Una inquietante sensación de temor le oprimió el pecho.

Segundo… La llamada falló.

Lo intentó de nuevo. Todavía sin conexión.

Con cada intento fallido, sus entrañas se retorcían más. Un oscuro presentimiento arañaba su pecho. Era como mirar a la boca de una bestia y no saber cuándo atacaría.

—Imposible —murmuró, tratando de negar el temor que crecía dentro de él y también para calmar su corazón palpitante.

—Ethan, acelera —instruyó Davis, su tono acerado.

Ethan lo miró brevemente a través del retrovisor. —Señor, sabe que cambiamos el coche. Este modelo no tiene un rendimiento tan alto como el suyo personalizado —trató de explicar Ethan.

Davis se burló ligeramente. —Estás equivocado —sonrió fríamente, sus ojos afilados—. No existe tal cosa como un coche de bajo rendimiento en ese garaje. Todos están personalizados.

Su mirada desviándose hacia la ventana, continuó. —Este, en particular, es de alta gama diseñado a propósito para el camuflaje. No lo subestimes porque las características te sorprenderán.

Ethan parpadeó, sus oídos hormigueando ante la revelación dejándolo momentáneamente aturdido. Había juzgado mal el coche basándose en su modesto exterior y a menudo se había preguntado por qué Jessica mantendría un modelo aparentemente tan básico.

Pero ahora la verdad le amaneció entendió por qué había parecido tan fuera de lugar entre los otros—y era terriblemente brillante.

Sintiendo el peso de la tensión de Davis llenar el interior del coche, Ethan pisó a fondo el acelerador.

El coche rugió cobrando vida, acelerando con asombrosa velocidad, el vehículo salió disparado como una flecha liberada, cortando el aire nocturno con precisión mecánica cubriendo millas en meros minutos.

La dirección, que inicialmente se sentía rígida y reacia, se volvió notablemente fluida, ágil y ligera, como si se deslizara en el aire. El rendimiento no era menos que de élite.

Pero Davis apenas notó el asombro escrito en la cara de Ethan mientras se maravillaba con el poder oculto del coche.

Estaba inmerso en su propia tormenta. Una y otra vez, intentó todas las líneas de contacto conectadas a Jessica—su línea directa, teléfono de casa, asistentes, guardias. Nada. Ninguna de las llamadas conectaba, era como si ella y todos a su alrededor hubieran desaparecido en el aire.

Cada tono muerto se sentía como un puñetazo en el pecho. Su corazón latía más fuerte, su mente conjurando todos los peores escenarios posibles, cada uno más brutal y profundo que el anterior.

—Empuja este coche más rápido —ordenó. Su voz, aunque pareja, tenía un filo mortal.

La mandíbula de Ethan se tensó, su agarre en el volante se apretó. Ya estaba empujando el coche más allá de los límites legales y que le pidieran ir más rápido lo inquietaba. «Algo está mal», pensó sombríamente.

Davis nunca había sentido este nivel de miedo e impotencia en todos sus veintiséis años. Ni siquiera cuando el accidente lo había dejado lisiado.

—Debes estar a salvo.

—Debes estar bien —murmuraba continuamente bajo su aliento mientras el coche se deslizaba por el cielo nocturno. Su puño apretado sobre su muslo.

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~Residencia de Davis~

El cielo nocturno colgaba arriba como un testigo solemne, brillando débilmente bajo la luna llena. El recinto bañado en luz pálida tenía un resplandor fantasmal sobre él.

Las sombras bailaban a través del césped oscurecido, mientras que la finca exterior yacía en tranquila oscuridad, el interior de la mansión era una zona de guerra iluminada por luces brillantes.

Jessica se sentó tranquilamente en uno de los sofás de la sala de estar. Su postura recta, su expresión ilegible. Su respiración es constante pero superficial. La sangre manchaba su ropa. Moretones marcaban sus brazos y cuello, algunos ya comenzando a oscurecerse.

Deborah se arrodilló a su lado, desinfectando suavemente una herida sangrante en su brazo.

El mayordomo y las criadas permanecían en silencio a una distancia respetuosa, algunos congelados en shock, otros en asombro.

Sus ojos, normalmente entrenados para mirar hacia abajo, estaban fijos en ella con reverencia sin restricciones. Habían presenciado la batalla, visto la fuerza inesperada detrás del exterior frágil de su joven señora.

La sala de estar estaba en desorden, vidrios rotos cubrían el suelo, sus fragmentos brillaban como nieve mortal, jarrones antiguos y obras de arte yacían destrozados, muebles de madera volcados, el suelo manchado de carmesí.

El aire aún apestaba con el olor a sangre hablaba volúmenes sobre el caos que se había desarrollado minutos antes.

Gemidos resonaban desde la escalera, sus ojos se elevaron y los miraron antes de retraerse de nuevo.

En la base de la escalera, cinco hombres yacían retorciéndose de dolor. Sus gemidos resonaban débilmente. Cada uno tenía moretones visibles y marcas en su piel expuesta—caras hinchadas, brazos flácidos, algunos se agarraban las costillas. Algunos intentaban moverse, pero sus músculos les fallaban. No estaban muertos, pero ciertamente estaban derrotados.

Su postura parecía más la de muñecos rotos que la de los asesinos entrenados que una vez habían afirmado ser.

Deborah terminó los primeros auxilios y se enderezó.

—Señora, por favor… necesita subir y cambiarse de ropa. Déjeme atender los moretones más profundos adecuadamente —se inclinó ligeramente.

Jessica negó con la cabeza.

—Estoy bien —respondió secamente. Su voz era tranquila, pero sus ojos se habían vuelto glaciales. Su mirada nunca dejó a los hombres tirados en el suelo.

Se acercó a los intrusos con pasos lentos y deliberados como un depredador acechando a una presa herida. A pesar de sus heridas, los hombres instintivamente se alejaron de ella. No había a dónde correr.

Sacó un grueso alambre de púas con protuberancias como espinas. Espinoso, afilado, brillante. Estaba manchado ligeramente de rojo—por la pelea, o por uso previo, nadie podía decirlo.

La vista de ello los hizo palidecer. Los hombres trataron de retroceder, el miedo reemplazando cualquier bravuconería con la que habían llegado.

—Ahora —dijo fríamente—. ¿Quieren hablar? ¿O tengo que ser creativa?

Los hombres se estremecieron ante la frialdad en su voz.

—¿Quién los envió? —preguntó fríamente.

Los hombres se miraron entre sí—dudosos, nerviosos. Aún en silencio. Estaba claro que estaban haciendo un pacto silencioso.

Jessica alcanzó sus máscaras negras y se las quitó de la cara. Uno por uno, sus rasgos emergieron—definidos con nitidez, incluso guapos. Pero eso no fue lo que llamó su atención. Su mirada recorrió sus rasgos, buscando.

En la parte posterior de la oreja de uno de los hombres, sus ojos se fijaron en el pequeño tatuaje entintado detrás de la oreja de uno de ellos—una luna creciente con una daga atravesada.

Sus ojos se estrecharon mientras murmuraba en voz baja:

—¿Mercader Nocturno?

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