Capítulo 319: Pájaro cantor

Mi corazón no dejaba de latir con fuerza. El chico que había sostenido, el chico que nunca había dicho una palabra, había hablado.

Y no tonterías.

Había hablado como si hubiera visto algo. Sentido algo.

Algo importante.

Algo real.

Kael se levantó lentamente, visiblemente sacudido.

—Esto cambia las cosas.

No respondí.

No porque no estuviera de acuerdo.

Sino porque, en lo más profundo de mis entrañas, un nuevo pensamiento había comenzado a arraigarse.

Una posibilidad que había enterrado por amargura. Por pena.

La tragué como veneno, pero ya estaba ardiendo en mi interior.

Felicia.

Veríamos a un médico por la condición de Elliot y Felicia.

Si quería entender lo que le estaba sucediendo a mi hijo, si quería entender lo que venía… iba a tener que hablar con ella.

Quisiera o no.

El día siguiente se deslizó como un moretón.

Mis ojos ardían por el esfuerzo de no dormir, los párpados secos y pesados, pero no podía cerrarlos. Ni siquiera por un segundo. No después de anoche.

No después de su voz.

El recuerdo de ella hizo eco en mi cabeza toda la noche—suave, vacilante, real. Un conjunto de frágiles sílabas que quebraron el silencio al que me había acostumbrado. Que incluso amaba. Porque era lo único de él que entendía.

Elliot era mudo. Esa había sido una verdad tan sólida como piedra.

Hasta que no lo fue.

Ahora tenía preguntas. Mil de ellas. Pero ninguna que pudiera atreverme a formular.

Estaba simplemente… feliz. Feliz de que pudiera. Que quizás—quizás—lo hiciera de nuevo.

Mi pecho se apretó al pensar en ello. Luego, tan rápido como vino, la culpa siguió.

Lo había estado fallando.

Incluso antes de Hades.

Me había dejado creer que el silencio era seguridad. Que porque no lloraba, no gritaba, no suplicaba, estaba bien.

Debería haberlo llevado a alguien. Un especialista. Un sanador. Cualquiera.

Pero todo había sucedido demasiado rápido.

El Flujo. La guerra. Hades.

Y me había estado diciendo a mí misma que lo arreglaría cuando todo terminara.

¿Pero ahora? Mirando su pequeña espalda mientras se sentaba en la bañera, con los brazos cruzados sobre su pecho, las mejillas sonrojadas por el agua tibia, la piel frágil y mojada y real… sabía que eso ya no era suficiente.

—Lo haré mejor —susurré, más para mí misma que para él—. Lo juro, Elliot. Lo haré mejor.

No reaccionó.

Normalmente no lo hacía.

Sumerjí la esponja en la palangana y la pasé suavemente por su brazo. Sus dedos se movieron, pero no se estremeció. Rara vez lo hacía.

Pero entonces lo dije.

—Anoche… hablaste en tus sueños.

Su cuerpo se puso rígido.

El cambio fue instantáneo.

Su espalda se arqueó. Hombros tensos. Su cabeza, que había estado inclinada pacíficamente hacia el borde de la bañera, se sacudió hacia arriba de una manera demasiado rápida, demasiado instintiva como para ser otra cosa que miedo.

Me congelé.

—¿Elliot?

Volteó su rostro hacia mí

Y estaba pálido.

Blanco como un fantasma.

Sus ojos estaban muy abiertos, aterrorizados. Y luego

Negó con la cabeza.

Violentamente.

Sus manos se levantaron del agua, salpicando parte de ella sobre el borde mientras comenzaba a hacer señas frenéticamente.

No. No. Nunca.

Miró hacia la puerta.

Una vez.

“`

“` Luego otra vez. Luego una tercera vez, como si esperara que algo abriera la puerta.

—Elliot —dije de nuevo, tratando de mantener mi voz calmada—. Está bien. Nadie…

Sus manos temblaban mientras hacía señas.

—Ella me encontrará.

La sangre se me heló.

No entendía lo que quería decir. Pero algo en sus ojos —algo antiguo y aterrorizado— me dijo que él sí lo entendía. Que alguien, en algún lugar, le había enseñado a temer su propia voz. Y anoche, había roto la regla. Ahora pensaba que ella vendría a buscarlo.

Lo alcancé con cuidado, lentamente, envolviéndole la toalla alrededor de los hombros y acercándolo a mí. Su corazón latía con fuerza contra mi pecho como un pájaro atrapado.

—Está bien —susurré, besando la coronilla de su cabeza mojada—. Estás seguro.

Pero la mentira se cuajó en mi boca. Porque no sabía si realmente estaba seguro.

Tenía que estar hablando de Felicia. Esa mujer había infundido el miedo de los dioses en un niño que ni siquiera podía gritar. No hablaba porque le enseñaron a no hacerlo. No hacía ruido porque ella siempre estaba escuchando. El silencio en el que vivía no nació solo del trauma —fue entrenado. Condicionado.

Y ahora, después de todo este tiempo, después de todo —pensó que hablar, incluso dormido, significaba que ella lo encontraría. Que vendría a por él.

Ella me encontraría.

Las palabras resonaban como una amenaza contra las paredes de mi cráneo. Lo miré, meciéndolo suavemente, pero mi mente ya estaba en movimiento. Rápida. Afilada. Fría.

Felicia. Necesitaba saber qué había hecho. Qué había dicho. Qué había susurrado en los oídos de mi hijo cuando nadie escuchaba. Necesitaba saber todo. Incluso si significaba adentrarme en el abismo más profundo de lo que quedaba de ella.

El ascensor descendía en silencio, el zumbido bajo mis botas era el único sonido. La tableta de datos en mi mano tembló una vez —no sabía si era mi agarre o el ascensor mismo.

Debajo de la Torre Obsidiana, donde la luz no alcanzaba y el sonido nunca resonaba bien, estaba el sector de máxima seguridad. La celda de Felicia era la última.

Los guardias no encontraron mi mirada. Destrancaron la puerta y se hicieron a un lado como si no quisieran ser parte de lo que estaba a punto de ocurrir. No los culpaba. Habían visto lo que ella había hecho. Habían visto en lo que me había convertido por ella.

La puerta se abrió con un susurro mecánico grueso, revelando la cámara más allá. Fría. Tenue. Sellada en capas de sigilos de luz y runas neutralizadoras.

Felicia estaba sentada contra la pared del fondo. Pálida. Encadenada. Aún hermosa de esa forma demasiado vigorosa, intemporal que la hacía parecer un recuerdo que se negaba a desvanecerse adecuadamente. Sus muñecas estaban esposadas en plata de matalobos, ojos entrecerrados, labios agrietados por deshidratación o desuso —no me importaba.

Me miró cuando entré. Y sonrió. No ampliamente. Ni salvajemente. Solo lo suficiente para revolver algo en mis entrañas.

—¿Vienes a jugar al guardián? —respiró—. ¿O es que tu monstruo finalmente ha pedido por mí?

No me estremecí. Caminé hasta el borde del límite de las runas. Lo suficientemente cerca para ver el vacío detrás de sus ojos.

—Estoy aquí —dije suavemente—. Por Elliot.

Eso captó su atención. Su cabeza se inclinó, lentamente.

—Elliot —repitió. El nombre sabía mal en su lengua.

—Le hiciste algo —continué, mi voz plana pero tensa como un alambre—. Algo que lo hizo aterrorizado de hablar. Incluso en su sueño.

Felicia parpadeó. Una vez. Dos veces. Luego se inclinó hacia adelante, los grilletes de plata rechinando contra la piedra.

—¿Habló? —su voz aguda, alerta—. ¿Mi pequeño pajarito cantó?

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