95: Lira: Peso de la Vida (I) 95: Lira: Peso de la Vida (I) —Mantén el ritmo o te quedarás atrás —grité por encima del hombro, sin molestarme en reducir mi paso—.

Considéralo motivación para evitar convertirte en parte de la decoración.

El variopinto grupo de inadaptados del Rey Licántropo me sigue en un silencio atónito.

Las puertas de acero reforzado que sellan esta prisión del mundo exterior siguen en el suelo desde que las atravesé anteriormente.

Y desde el momento en que entramos en este infierno, nos recibe el olor —que no se ha disipado, a pesar del aire fresco que he introducido en este lugar.

Los bordes irregulares de magia aún chispean contra mi piel como electricidad estática, los estertores desesperados y moribundos de glifos que apenas se mantienen.

—No toquen las paredes —añado, viendo a Andrew arrastrar sus dedos peligrosamente cerca de un sigilo de vinculación parcialmente destruido—.

A menos que quieras pasar la próxima década convencido de que eres una taza de té.

No hay forma posible de que un glifo de defensa básico cree tal caos mental, pero él no lo sabe.

El joven retira su mano de golpe, su rostro palideciendo bajo las débiles luces de emergencia.

Ha estado nervioso desde que entramos en el sistema de túneles, mirando por encima de su hombro cada pocos pasos como si esperara que algo lo agarrara por detrás.

No es del todo irracional, dadas las circunstancias, pero es divertido de ver.

El nervioso mago lo sigue de cerca, sus dedos clavándose en sus brazos, que están cruzados sobre su pecho como para contener los latidos acelerados de su corazón.

Parece que va a desmayarse en cualquier momento, y sus ojos se mueven frenéticamente detrás de ridículas gafas de alambre de cobre.

El pobre está prácticamente vibrando de ansiedad.

Todavía es un bebé.

Apenas capaz de manipular el maná.

Demasiada exposición a la arcana de sangre en este espacio podría quemar el poco talento que tiene.

En fin.

No es mi problema.

Sería una lástima, sin embargo.

Jack-Eye está incómodo, pero nunca lo adivinarías si no estuvieras prestando atención.

Se mueve con precisión enfocada, no distraído por cosas como sigilos mágicos manchados de sangre, pero sus hombros están tensos.

Sus fosas nasales se dilatan constantemente, filtrando los olores de este lugar.

Sabe que este lugar es extraño, pero no va a molestarme con preguntas.

Pequeños favores.

Owen lidera desde un poco detrás de mí.

Ha visto fealdad antes —está grabada en cada línea de su cuerpo.

La tensión en su cuerpo habla el lenguaje de la obligación resignada.

No es sorprendente, para alguien que ha asumido los deberes de un Guardián de este lugar.

Con cada paso que doy, el aire cambia.

Se espesa.

Y de repente, el olor nos golpea como si camináramos de cara contra una pared.

Mi mandíbula hormiguea con el repentino impulso de vomitar, pero lo trago.

Los otros luchan.

Andrew retrocede violentamente.

Jack-Eye se congela a medio paso.

¿El mago bebé?

No lo logra, doblándose para vomitar violentamente en el suelo.

Owen le da palmadas en la espalda con expresión estoica; la tensión de todo su cuerpo ya me dice lo que sé.

Ha olido todo esto antes.

Cuando Thomas —¿Tommy?— finalmente se endereza, su rostro está sonrojado de vergüenza, una delgada línea de saliva aún lo conecta con el charco de vómito en sus zapatos.

—Querrás quemar esos zapatos —le digo sin rodeos—.

Y tal vez tu alma.

Se ríe, pero el sonido es hueco.

El hedor es demasiado fuerte.

Putrefacción y sangre y algo más —algo antiguo y empalagoso, pegándose a la parte posterior de tu garganta para que puedas saborearlo cada vez que tragas.

Es el olor de la descomposición, pero no solo la descomposición física.

Es magia pudriéndose desde adentro hacia afuera.

Malditos sanguimantes.

—¿Qué es este lugar?

—preguntó finalmente Jack-Eye, con voz tensa de disgusto mientras avanzamos nuevamente.

—Exactamente lo que te dije.

El patio de juegos de un sanguimante —paso por encima de una mancha oscura en el suelo—.

A Isabeau le gustaba coleccionar baterías vivientes.

Cuanto más sufrían, más poder podía extraer.

—¿Y las jaulas?

¿Qué son?

¿Cuánto falta?

—pregunta Andrew, manteniendo aún su distancia de las paredes.

—Son corrales de alimentación.

No están lejos.

Nadie me pide que elabore.

La descripción es suficiente.

Es solo entonces cuando noto el silencio.

Completo, absoluto silencio.

Sin respiración de los cambiantes atrapados.

Sin susurros de movimiento.

Sin señales de vida en absoluto.

Solo…

quietud.

Mi latido se acelera contra mi voluntad.

Un frío y escalofriante pavor sube por mi columna —una sensación que no he sentido en siglos.

He vivido demasiado tiempo para temer a la mayoría de las cosas, pero este silencio habla un lenguaje que entiendo muy bien.

Esto no es paz.

Es secuela.

—Esperen aquí.

—Pero…

—comienza Andrew.

—Aquí.

—Lo clavo con una mirada plana, y cierra la boca al instante.

Owen no escucha; sigue avanzando.

Jack-Eye vacila solo por un paso, antes de seguirlo.

Andrew y el mago se quedan donde les digo.

No nos toma mucho tiempo atravesar los túneles hacia un espacio más amplio, bordeado de jaulas.

Jaulas que una vez estuvieron llenas de cuerpos, de personas que actuaban más muertas que vivas.

Ahora solo están muertas.

Hay cuerpos por todas partes —desparramados por el suelo, desplomados contra puertas de jaulas abiertas, extremidades retorcidas en ángulos imposibles.

La escena revela una masacre, no un escape.

Algunas pobres almas murieron donde habían sido encarceladas, otras lograron dar solo unos pasos hacia la libertad antes de ser abatidas.

Mis ojos se detienen en una pequeña forma arrugada cerca de la pared —el niño pequeño que me había alcanzado con desesperación inocente.

Ahora esas pequeñas manos están quietas, el rostro congelado en terror, los ojos vacíos.

Algo antiguo y terrible se agita dentro de mí.

La rabia crece con cada latido, pulsando por mis venas como lava.

Puedo sentirla vibrando a través de mi cuerpo, haciendo temblar el suelo bajo nosotros.

La arcana en el aire responde, zumbando con energía discordante mientras mi control se desliza.

Aprieto los dientes tan fuerte que me duele la mandíbula, los colmillos crecen y presionan contra mis labios mientras lucho por contener lo que está creciendo dentro de mí —una furia más antigua que el último aliento de los aztecas.

Más antigua que los huesos de Constantinopla, pudriéndose bajo nuevos reyes.

El peso de mi elección es como una terrible piedra de autodesprecio rodada sobre mi pecho.

Podría haberme quedado.

Debería haberme quedado.

En cambio, me había encogido de hombros ante la responsabilidad de estas vidas, decidí entregarlas al cuidado de Caine —y las olvidé.

Si hubiera recordado a tiempo…

Si solo hubiera hecho el esfuerzo…

Pero ahora estoy mirando la consecuencia de esa decisión.

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