82: Grace: Fresas (III) 82: Grace: Fresas (III) —Aquí —le entrego a Owen su teléfono cuando regresa, y la ausencia del dispositivo hace que mis dedos se cierren en puños.

Es como entregar mi seguridad.

Él lo acepta con un gesto, guardándolo en su bolsillo.

Bun se retuerce en los brazos de Owen, inclinándose hacia mí con las manos extendidas.

Sus ojos —grandes y oscuros— se fijan en los míos con intensidad.

—¡Guh!

—exige, y extiendo los brazos sin pensar.

Owen la transfiere a mis brazos sin comentarios.

El peso de ella se asienta contra mi pecho, cálido y sólido.

Me quedo paralizada.

Las orejas de conejo que había secado suavemente minutos antes han desaparecido.

En su lugar hay apéndices triangulares y temblorosos cubiertos de fino pelaje negro.

Orejas de gato.

Definitivamente orejas de gato.

Parpadeo con fuerza, segura de que estoy alucinando.

Mis dedos se acercan tentativamente para tocar una.

Se estremece bajo mi tacto —cálida, suave e innegablemente real.

No es una diadema ni una pieza de disfraz, sino carne, hueso y pelaje que crece directamente de su cuero cabelludo.

Una sensación de mareo me invade.

Esto no es posible.

—Qué demonios…

—me interrumpo, mirando a los otros niños.

Ninguno de ellos parece remotamente preocupado.

Sara y Jer han terminado de limpiar.

Ron está sentado con las piernas cruzadas sobre una estera tejida, hojeando un libro gastado con algunos dibujos animados en la portada.

Jer se acerca saltando, estirándose para acariciar las nuevas orejas de Bun con familiaridad.

—¿Ahora eres un gato?

—pregunta con una sonrisa, sin inmutarse por este nuevo desarrollo.

Bun responde con un agudo “¡Miau!” que suena inquietantemente auténtico.

Sus ojos se entrecierran con satisfacción mientras Jer le rasca detrás de las orejas.

Mis brazos la aprietan instintivamente.

—Pero ella era…

—¡Oh, sé un pato después!

—interrumpe Sara, revoloteando a mi lado—.

¡Bun Patito es la mejor!

Antes de que pueda procesar lo que está sucediendo, las orejas de gato se desvanecen.

No se caen, no se retraen, simplemente desaparecen, hundiéndose en su cabeza.

A continuación, toda la cara de Bun cambia, su nariz y labio superior se extienden hacia afuera, endureciéndose y aplanándose en un inconfundible pico de pato amarillo.

—¡Cuac!

—anuncia orgullosamente, su voz amortiguada por su nueva anatomía.

Mis rodillas casi se doblan, pero me mantengo erguida por pura fuerza de voluntad y el vago pánico de que podría dejar caer a la bebé.

—¿Qué…

cómo…?

Un sudor frío brota en mi frente.

He vivido con lobos cambiantes durante años, he visto cómo es la transformación.

Pero ellos solo pueden transformarse en lobos.

No en otros animales al azar.

Un cambiante solo puede ser una cosa.

¿Esto?

Es imposible.

—Dejen de molestarla —llama Ron, sin levantar la vista de su libro.

Suena aburrido.

Quizás ligeramente irritado—.

Saben que a veces se queda atascada cuando cambia demasiado rápido.

Mi boca se abre y se cierra varias veces antes de que finalmente emerjan las palabras.

—¿Qué tipo de cambiante es ella?

Ron levanta la vista parpadeando, cerrando su libro de golpe.

—¿No te lo dijimos ya?

Todos somos especiales.

—Pero…

—No puedo entender esto.

Hay especial, y luego está lo imposible—.

Los cambiantes solo pueden transformarse en un animal.

Así es como funciona.

El niño se encoge de hombros, sin impresionarse por mi crisis.

—¿Quién lo dice?

Las reglas que te cuentan son solo las reglas que conocen.

Owen acaricia la cabeza de Bun.

—Vuelve a la normalidad —dice, y me pregunto cómo no la asusta con su forma de hablar.

Suena como si fuera a asesinarnos a todos si ella no hace lo que dice.

Pero la pequeña solo le hace cuac.

Ahora luce no solo el pico de pato naranja, sino también bigotes.

Me mira y hace cuac de nuevo, pareciendo encantada mientras sus ojos se arrugan formando pequeñas medias lunas felices.

—Eso no es…

—Mi voz se apaga—.

Eso no es posible.

Sara se sienta a mi lado, con sus pequeñas piernas dobladas debajo de ella.

Bun se lanza hacia ella de cabeza, deslizándose fuera de mis brazos con una facilidad alarmante, y mi corazón se desploma, ya imaginando su cabeza abriéndose cuando golpee el suelo.

Pero la niña mayor la atrapa como si esto fuera una ocurrencia diaria.

Tal vez lo sea.

Bun se retuerce en el regazo de Sara, haciendo sus ruidos de pato con alegría mientras agita los brazos.

Sara sopla pedorretas en el cuello de Bun, disolviendo a la pequeña en una cascada de risas estridentes.

Jer se para frente a mí, con los brazos cruzados sobre el pecho y las piernas separadas mientras anuncia:
—Puedo ser cinco animales diferentes.

La niña de cabello castaño gime, poniendo los ojos en blanco dramáticamente.

—Un ratón y una rata son básicamente lo mismo.

Y un conejillo de indias no es mucho mejor.

—Son diferentes —insiste él, fulminando con la mirada su negación.

—Apenas.

—¡Aún puedo transformarme en más animales que tú!

—Por favor.

Al menos los míos son diferentes.

Él se burla, con toda la arrogancia de un niño de siete años.

O la edad que tenga.

—Sí, tan diferentes que ni siquiera puedes volar cuando te transformas en pájaro.

—Suficiente —dice Owen, y Sara le saca la lengua a Jer cuando él da la espalda.

Bun se mueve con sorprendente perspicacia y agilidad, de repente rodando fuera del regazo de Sara y corriendo hacia mis piernas.

Jer de repente se lanza sobre Sara con toda la ferocidad de un pequeño depredador.

Pequeñas orejas redondas brotan de su cabeza.

Ruedan por el suelo, un enredo de extremidades de tamaño infantil y gritos agudos.

—¡Voy a morderte la oreja!

—chilla Sara.

Jer brama:
—¿Ah sí?

¡Entonces te dejaré calva!

Me quedo paralizada mientras Bun se aferra a mi pierna.

Mi mente recorre posibles respuestas.

¿Debería intervenir?

¿Dejar que lo resuelvan?

La línea entre adulto responsable y rehén confundido es muy, muy difusa.

En la manada, nunca fui responsable de separar peleas entre niños.

Incluso siendo jóvenes, son fuertes.

Antes de que pueda decidir, Owen se adentra en el caos como un superhéroe de origen cuestionable.

En un momento están enredados en el suelo; al siguiente, dos niños han sido levantados del suelo por la parte trasera de sus camisetas, pateando y golpeando salvajemente mientras cuelgan a un pie del suelo.

Es…

cómico, realmente.

—Dije, suficiente —declara el hombre reticente, tan impasiblemente aterrador como siempre.

—¡Él empezó!

—grita Sara, su rostro pecoso enrojecido de indignación.

La indignación de Jer iguala la suya.

—¡Ella me sacó la lengua!

Owen los mira con un silencio pétreo, pero ninguno de los dos cede.

Mantienen los ceños fruncidos y ocasionales patadas en dirección al otro.

La tensión aumenta hasta que finalmente habla, su voz baja y objetiva:
—Iba a pedir pizza.

La suave declaración tiene un efecto inmediato —y asombroso—.

Ambos niños se congelan en medio de su forcejeo, sus expresiones cambiando de furia a shock a cálculo en cuestión de segundos.

Sara se aclara la garganta, suavizando su expresión a algo que se asemeja al arrepentimiento.

—Por otro lado, tal vez fui un poco mala con Jer.

—Sí —concuerda Jer, asintiendo solemnemente.

Sara le lanza una mirada venenosa.

Él la capta y apresuradamente añade:
—Pero debería haber sido el hombre más grande y dejarlo pasar —como si no fuera más joven que ella.

Sara pone los ojos en blanco.

Pero no discute.

El secuestrador bien intencionado (?) los baja al suelo con sorprendente suavidad.

En el momento en que sus pies tocan el suelo, se abrazan por los hombros, plasmando sonrisas idénticas en sus rostros —las expresiones de amistad más falsas que he visto jamás.

Jamás.

—¿Ves?

Hicimos las paces —cantan al unísono perfecto.

Jer se inclina hacia el hombre, su susurro lo suficientemente fuerte como para calificar como un grito:
—¿Todavía podemos comer pizza?

Owen gruñe.

—Compórtense primero —ordena.

—Entendido —corean.

Ron suspira.

Mi ritmo cardíaco se acelera mientras lo veo moverse hacia lo que debe ser la salida.

Esto es —mi primer vistazo a una posible ruta de escape.

Bun tira de mi pierna y la recojo distraídamente, mis ojos pegados a Owen mientras me coloco en un mejor ángulo para ver lo que está haciendo.

Se acerca a lo que parece ser solo otra sección de la pared de la cueva, tocando una formación rocosa de aspecto poco notable.

El suelo tiembla, y una sección de la pared se desliza.

Como por arte de magia.

Estilo Harry Potter.

No entra luz del día por la puerta —está oscuro afuera.

Pero hay una ligera brisa, trayendo aire fresco.

Respiro profundamente.

Bun se estira, agarrando mi cabello justo encima del cuero cabelludo mientras se esfuerza por ponerse de pie en mis brazos.

Su pie regordete rasca mi pecho y garganta mientras trepa por mi cara, y agarro su torso con toda la fuerza que me atrevo, aterrorizada de que se caiga.

Ron, el absoluto ángel, se acerca y la quita de mi cara.

Estos niños la manejan con confianza, como si fuera tan peligrosa como un saco de patatas.

¿Yo?

Siento que estoy manejando vidrio.

Vidrio inquieto y baboso.

Me la devuelve, acomodada en una posición más normal.

A pesar del pico de pato que oculta la mayor parte de su expresión, tengo la clara sensación de que Bun está malhumorada.

—No la dejes hacer eso —aconseja Ron, acariciando su cabeza—.

No parará si cree que puede salirse con la suya.

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