81: Grace: Fresas (II) 81: Grace: Fresas (II) “””
—Casi terminamos, Bun —froto una toalla desgastada sobre sus rizos húmedos, con cuidado de no tirar.

Ella se ríe y patalea.

Tan.

Increíblemente.

Adorable.

Una tubería sobresale de la pared de la cueva, soltando agua fresca.

¿Su origen?

Ni idea, tal vez un manantial en algún lugar.

Quien construyó este lugar equilibró lo primitivo con lo práctico.

Su baño tuvo lugar en una gran palangana marrón, más pequeña que una piscina infantil, pero más grande que cualquier palangana que haya visto.

El agua se ha vuelto gris rosada después de limpiar la masacre de fresas.

Los jugos habían traspasado completamente su ropa.

Como la pequeña parece decidida a pasar tanto tiempo como sea posible en mi regazo, habiendo comprendido hace tiempo que no soy un dragón hambriento que quiere comérsela, le pregunté a Owen si necesitaba un baño.

El hombre aparentemente pensó que eso significaba que yo quería bañarla.

No quería, pero no es como si alguien más se ofreciera, y ahora aquí estoy —sin experiencia relevante en el cuidado de niños, bañando a una extraña niña pequeña en una cueva después de haber sido pseudo (¿?) secuestrada.

Estoy segura de que han sucedido cosas más extrañas en este mundo, pero realmente no puedo imaginarlo.

Bun se retuerce y retiro la toalla, parpadeando ante las reales, auténticas y verdaderas orejas de conejo blancas y esponjosas que sobresalen de su cabeza.

No estaban ahí hace solo unos minutos.

Cambiadora, entonces.

¿Cambiadora de conejo?

Parece tímida, retorciendo sus diminutos puñitos como jamones frente a ella mientras mira hacia arriba.

¿Es lo suficientemente mayor como para preocuparse por mi reacción ante sus orejas?

Mi corazón se rompe un poco ante ese pensamiento.

—Quédate quieta, cariño —el término cariñoso sale naturalmente, y sus ojos grandes y oscuros brillan con confianza mientras seco las últimas gotas de sus regordetas piernas.

Detrás de nosotras, Jer y Sara están usando trapos húmedos para limpiar el pegajoso desastre de fresas mientras Ron los supervisa con los brazos cruzados.

Debe ser el beneficio de ser el mayor, no tener que hacer el trabajo real.

Los niños están refunfuñando.

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—¿Por qué tenemos que limpiarlo nosotros?

—sisea Jer—.

Ella hizo el desastre.

—Porque es una bebé, tonto —dice Sara, sonando disgustada por la pregunta.

—¿Y qué?

Siempre está haciendo desastres.

Owen lo limpiará después, de todos modos.

—La realeza no vive con cerdos, Jer —dice Ron.

Luego un sonido sordo, y…

—¡Ay!

¿Por qué me pegas, Ron?

—Para poner en marcha tu cerebro, Jeridiot.

Te perdiste una fresa entera por allá.

—Los cerebros no son motores —dice Sara con remilgo—.

Además, Owen dijo que no se pega.

—La fresa está en el lado del suelo de Sara —protesta Jer.

Las paredes de piedra amplifican sus discusiones.

Recogiendo a Bun con orejas de conejo en mis brazos, salgo de la pequeña sección de baño/lavabo de la cueva.

Owen se mueve entre su estación de trabajo y el alto estante de roca, organizando su último lote de creaciones de tanghulu donde las manitas no pueden alcanzarlas, convirtiéndolo en un extraño ramo de fresas con algún tipo de taza metálica ancha como florero.

Ni una sola vez mira hacia mí o los niños, pero siento que está consciente de todo lo que sucede.

Mi secuestrador.

Mi…

¿rescatador?

El jurado aún está deliberando.

Bun palmea mi mejilla con sus deditos arrugados por el agua, atrayendo mi atención de vuelta a ella.

Algún instinto primario en mí responde a su necesidad, aunque nunca he estado mucho con niños.

A los humanos no se les confiaban los cachorros de lobo.

Alfa siempre decía que era para evitar que me lastimara por accidente debido a su fuerza física mejorada, pero…

bueno, digamos que estoy dudando de muchas cosas estos días.

—¿Ya estás limpia?

—le pregunto.

Ella responde con un balbuceo ininteligible y un asentimiento decisivo.

Owen se acerca con un pequeño bulto en sus brazos: ropa y un pañal para Bun.

Ni siquiera sé de dónde los sacó.

Hace un segundo estaba metiendo palitos de fresas cubiertas de azúcar en una taza.

Su rostro permanece inexpresivo mientras me los entrega.

Mi corazón golpea contra mi caja torácica; iba a preguntarle un poco más tarde, pero tal vez ahora sea un buen momento.

—Oye, um…

—aclaro mi garganta, intentando sonar casual—.

¿Podría tal vez pedir prestado tu teléfono?

Para llamar a mis amigos —trago saliva—.

Probablemente estén preocupados.

Me estudia por un largo momento, sus ojos oscuros indescifrables.

Luego, sin decir palabra, asiente y se aleja.

Así de simple.

Exhalo lentamente.

No es un no.

Su fácil acuerdo me toma por sorpresa; me había preparado para resistencia, excusas, amenazas.

Los niños dijeron que nos estaba rescatando, pero eso no significa que el tipo no sea un mentiroso gigante de cara de piedra.

Algo dentro de mí se afloja.

Realmente no quiere hacerme daño.

Sigue siendo raro, pero al menos no estoy atrapada.

Simplemente llamaré a Lira y haré que me encuentre.

Fácil.

Y tal vez ella pueda sacarle algunas respuestas al grandulón.

Tarareo un poco mientras visto a Bun con un mameluco amarillo descolorido con patitos de dibujos animados estampados en el frente.

Está bien usado pero limpio, como todo lo demás aquí.

Ella coopera levantando los brazos cuando es necesario, aunque se retuerce impaciente mientras me las arreglo con el pañal.

Tres pequeños broches y está completamente vestida de nuevo.

—Ya está —anuncio, y ella inmediatamente se pone de pie, tambaleándose hacia los otros niños con una velocidad sorprendente.

Ellos entran en pánico, todavía limpiando las bayas aplastadas.

Owen regresa, con el teléfono en una mano.

Con el otro brazo, recoge a Bun en plena marcha.

Ella chilla de alegría mientras la levanta hasta su cadera, y Jer deja escapar un suspiro exagerado de alivio.

Me extiende su teléfono —un modelo más antiguo con la pantalla agrietada— y luego desaparece por una curva en la pared de la cueva, con Bun mirando por encima de su hombro con ojos curiosos.

Mis dedos tiemblan mientras miro la pantalla en blanco.

La libertad está literalmente en mis manos ahora.

Puedo llamar pidiendo ayuda.

Puedo hacerle saber a Lira que estoy bien.

Presiono el botón de encendido.

La pantalla parpadea, mostrando un fondo genérico y la hora: 9:49 PM.

Sin protección de contraseña.

Sin seguridad sofisticada.

Toco el icono del teléfono y aparece el teclado.

Y entonces la realidad me golpea como un balde de agua helada.

No sé el número de nadie.

Ni el de Lira.

Ni el de Caine.

Ni siquiera el de Andrew.

Conozco el de Rafe, pero no lo llamaría ni aunque mi vida dependiera de ello.

Las cuerdas podridas nunca son de fiar.

Mi mente busca frenéticamente entre recuerdos, buscando dígitos, cualquier cosa.

Pero no hay nada.

La era moderna nos ha proporcionado la siempre conveniente lista de contactos y la memoria del teléfono celular, lo que significa que nada de eso está almacenado en mi cabeza.

Ni siquiera sé mi propio número.

Es un teléfono viejo de Lira.

El teclado se desdibuja mientras se acumulan las lágrimas.

Podría llamar al 911, pero ahora estoy mayormente convencida de que Owen no es una persona terrible, y estos niños siguen hablando de brujas de sangre y el Gran Uno.

Todo suena muy a novela de fantasía, pero los sobrenaturales sí existen en este mundo, así que sería estúpido descartar sus preocupaciones sin más.

Y los humanos no pueden luchar contra los sobrenaturales.

Al menos, no fácilmente.

Mordiéndome el labio, presiono algunos números.

¿Siete algo?

Siete-tres…

no.

Maldición.

Ni siquiera puedo recordar el código de área.

La pantalla se atenúa por inactividad, luego se vuelve negra.

Nunca me he sentido tan atrapada por la buena voluntad.

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