75: Lira: Algo Malvado Se Acerca (II) 75: Lira: Algo Malvado Se Acerca (II) “””
LIRA
—No tienes autoridad aquí, Bruja del Eco —sus ojos se entrecierran mientras retrocede.

Sus pies están descalzos, y la sangre se escurre entre sus dedos al pisar un pequeño charco—.

Este territorio está reclamado, estas criaturas están vinculadas, y tú no tienes derecho a interferir.

Libero la sangre suspendida con un movimiento de muñeca, dejándola salpicar al suelo con un golpe húmedo.

—¿Reclamado?

¿Por quién, exactamente?

La última vez que revisé, América no era tu patio de juegos.

—América —resopla, rodeándome con pasos cautelosos—.

Hablas como si tuvieras algún derecho sobre ella.

¿Dónde has estado, Lyrielle?

Más de un siglo de silencio, ¿y ahora apareces con exigencias?

—No mereces respuestas, Isabeau —borro uno de sus símbolos de sangre con la punta de mi bota.

El símbolo chisporrotea y se estremece mientras su magia se fractura—.

¿Por qué aquí?

Europa está llena de pequeños rincones oscuros más adecuados para tu tipo de podredumbre.

Su risa es como grava arrastrada sobre concreto.

Siempre ha sido desagradable—un sonido feo que combina con su alma aún más fea.

—Quizás quería probar la hospitalidad americana.

Los lobos aquí son tan…

complacientes.

Hago una mueca.

Estoy segura de que huyó aquí con el rabo entre las piernas, buscando carne fresca.

Se alimentó hasta que pudo caminar erguida de nuevo.

Reconstruir su fuerza debe haberle costado esfuerzo.

No que eso le vaya a ayudar ahora.

—Mmm —su lengua se arrastra sobre dientes demasiado afilados—.

Criaturas tan emprendedoras.

Siempre persiguiendo más—tiempo, poder, vida.

¿Es realmente tan monstruoso darles lo que quieren?

Lo sospechaba desde el momento en que olí su hedor en el viento fuera del pueblo.

Aun así, la confirmación me irrita.

Si se ha estado alimentando de los lobos locales durante mucho tiempo, probablemente el hedor ya se ha hundido en la tierra.

Este es el problema con los de su clase.

No solo corrompen a las personas.

Pudren los lugares.

El novio frustradamente obtuso de Grace también está en su territorio.

Maldición.

Y sus asquerosas garras se han clavado profundamente en esta manada.

¿Voy a tener que salvarlo?

No; él es el Rey Licántropo de esta generación.

Debería quedar suficiente fuerza en la antigua magia para ayudarlo a sobrevivir cualquier maldición miserable con la que Isabeau haya infectado a la manada local.

El verdadero problema está frente a mí ahora.

Ella es tanto su captora como su fuente de fuerza.

Y cuando la fuente de esa arcana se seque…

Bueno.

No puedes pagar con magia que no tienes.

Paso por encima del símbolo de sangre manchado, cada pisada deliberadamente colocada para evitar lo peor del viscoso lodo.

—Así que tu modelo de negocio ha evolucionado.

Felicidades.

Has pasado de comerciante a granjera.

Pero incluso una glotona no puede comer lo mismo todos los días.

Necesitas variedad.

Isabeau mantiene al menos cinco pasos entre nosotras, dando un paso por cada uno de los míos.

—Tus bromas no eran graciosas entonces, y son aún peores ahora.

—Tsk —chasqueo la lengua—.

Siempre has tenido un sentido del humor retorcido.

—¿Por qué estás aquí, Lyrielle?

¿Para quién trabajas esta vez?

¿Destino?

¿Guerra?

¿Pestilencia?

No he causado ningún problema, ¿verdad?

¿Por qué perseguirme?

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Como si necesitara órdenes para deshacerme de su desagradable cara.

—Recoge tus cosas y arrastra tu trasero de vuelta a Europa, Isabeau —mantengo mi voz plana, incluso aburrida—.

Haz eso, y te permitiré continuar tu miserable existencia.

No dejes rastro de que alguna vez estuviste aquí.

Son términos simples.

Incluso tú deberías entenderlos.

Una sonrisa insufrible y familiar inclina sus labios.

La he visto en una docena de rostros que ha usado a lo largo de los siglos.

Diferentes cuerpos, mismo núcleo podrido.

—¿Qué crees exactamente que va a hacer una Bruja del Eco agotada al respecto?

—su acento francés se espesa, con burla enroscándose en el borde de sus vocales—.

He estado aquí mucho tiempo, Lyrielle.

Sin profecías.

Sin tejer el destino.

Sin rastro de tus viejos rituales.

¿Te ha abandonado la Magia Antigua?

Aumenta la distancia—diez pasos ahora.

Sus huellas sangrientas la siguen como una firma.

—Has perdido tu toque —provoca—.

Y tu poder.

Parpadeo, mirándola por un momento.

—¿Este nuevo cuerpo viene con daño cerebral, o siempre has sido así de estúpida y simplemente lo olvidé?

Su sonrisa vacila.

Señalo la puerta de acero arrugada que derribé de una patada.

Los charcos de sangre que intentó usar como arma.

Sus símbolos chisporroteantes.

Cualquiera con ojos puede ver que su hechicería se está deshaciendo.

—¿Qué parte de mi entrada gritó ‘agotada’ para ti?

—pregunto—.

¿La parte donde atravesé tus defensas como papel mojado, o la parte donde desarmé tu ataque con una mano?

¿Es mi cara?

Me veo más joven que nunca, pero no voy a compartir mi rutina de cuidado de la piel contigo.

El labio de Isabeau se curva hacia atrás, mostrando sus dientes.

—La antigua Lyrielle nunca habría ofrecido negociación.

Habría atacado en el momento en que entró —ahora camina de un lado a otro, menos cautelosa.

Cree que tiene ventaja.

Lástima—.

Te has ablandado.

Ofreces misericordia para ocultar el hecho de que tu poder ha disminuido.

Me río por lo bajo.

—¿Es eso lo que crees que es esto?

¿Misericordia?

—Yo tengo el poder ahora —su voz baja a un ronroneo sedoso—.

Los tiempos han cambiado.

El equilibrio se ha desplazado.

Genuinamente desconcertada, dejo de moverme y cruzo los brazos.

Habla en serio.

Cree en estas tonterías.

Apenas se aferra a un tercio de su fuerza.

No importa cuántos lobos consuma, la magia dentro de los hombres lobo modernos está diluida—débiles ecos de lo que una vez fue.

¿Ha olvidado cómo se siente el verdadero poder?

Han pasado doscientos años, después de todo.

Y nunca fue la más brillante en la caja de crayones de los sanguimantes.

—¿Has estado probando la escena moderna de las drogas?

—pregunto dulcemente—.

He oído que es toda una experiencia.

Psicodélicos, comestibles, alquimia.

No es lo mío, pero definitivamente podría verte vibrando con eso.

Su expresión se agria de rabia.

Lanza su brazo hacia adelante.

La sangre salta del suelo, afilada como agujas y chillando hacia mi pecho.

Al menos dos docenas de proyectiles—centro de masa, zonas vitales.

Predecible.

De nuevo.

Una segunda ola crepita a través del concreto, magia corrosiva dirigiéndose hacia mis pies con un siseo de vapor y calor.

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