74: Lira: Algo Malvado Se Acerca (I) 74: Lira: Algo Malvado Se Acerca (I) LIRA
La vida era mucho más fácil cuando vagaba libre.

Este extraño impulso que tengo de ayudar a Grace me ha empujado a hacer cosas que no he hecho en siglos.

Cosas que casi he olvidado.

Pero algunos hábitos son difíciles de matar, como mi talento para hacer entradas dramáticas.

La puerta de acero reforzado se arruga bajo mi pie como si estuviera hecha de papel de aluminio.

Patético.

Ni siquiera está protegida adecuadamente.

El estruendo resuena por toda la cámara subterránea que custodiaba, y atravieso los escombros con una indiferencia practicada.

—¿Qué demonios
—¡Intrusa!

—¡Mátenla!

El mismo guion predecible, diferente sótano.

No me molesto en borrar el aburrimiento de mi rostro mientras tres jóvenes lobos se abalanzan sobre mí, todos gruñidos y garras extendidas.

Aficionados.

He estado lidiando con los de su especie cuando sus tatarabuelos todavía orinaban en los árboles.

Un movimiento de mi muñeca envía arcana pulsando a través del suelo de concreto.

La energía responde a mi orden instantáneamente, quintuplicando la gravedad bajo sus pies.

Los tres se estrellan de cara contra el suelo con golpes satisfactorios.

—Quietos.

—Retuerzo mis dedos, condensando el aire alrededor de sus bocas—.

Y cállense.

Sus protestas ahogadas se convierten en pánico con ojos bien abiertos.

Los cambiaformas siempre olvidan que algunos de nosotros respiramos magia en lugar de simplemente usarla.

El corredor por delante se extiende en la oscuridad, iluminado solo por bombillas intermitentes, parpadeando como luciérnagas moribundas.

El hedor aquí es más o menos lo que esperaba: un nauseabundo cóctel de carne podrida, charcos de sangre coagulándose a lo largo del suelo de tierra apisonada, cuerpos sin lavar y el producto de su existencia en este lugar.

Hago una mueca, deseando haber pensado en traer una máscara.

Siete siglos y todavía no he dominado el arte de la preparación adecuada.

—Los humanos han inventado ambientadores, ¿sabes?

—murmuro a nadie en particular mientras avanzo—.

Fontanería decente, también.

Conceptos revolucionarios.

Más mazmorras deberían tenerlos.

El corredor se abre a una cámara más amplia, y mi estómago se tensa.

Jaulas.

Filas de ellas, apiladas en dos niveles a lo largo de ambas paredes.

Dentro de cada una, de diez a quince cuerpos apiñados: cambiaformas que van desde bebés hasta adolescentes.

Algunos gimen cuando paso.

Otros miran con ojos vacíos.

No hay esperanza cuando me ven pasar.

Hace mucho que dejaron de esperar un rescate.

Quizás nunca aprendieron cómo.

He visto atrocidades que cuajarían la sangre de los dioses, pero esta marca particular de crueldad nunca deja de encender ese peligroso bolsillo de rabia que mantengo cuidadosamente contenido.

Los humanos lo llaman tráfico.

Los sobrenaturales lo llaman programas de cría.

Yo lo llamo la misma mierda con diferente empaque, siglo tras siglo.

Los fuertes siempre saldrán a oprimir a los débiles.

Un niño pequeño extiende la mano a través de los barrotes cuando paso, pequeños dedos agarrando mi manga.

Sus ojos destellan ámbar en la tenue luz.

La visión retuerce algo antiguo y doloroso dentro de mí.

—Hoy no, pequeño —susurro, desenredando suavemente sus dedos—.

Pero pronto.

Continúo más profundo en el laberinto, siguiendo el pulso de magia familiar que hormiguea contra mi piel.

Distinta, inconfundible, como reconocer la voz de alguien en una habitación llena de gente.

Me lleva a una pesada puerta de metal al final del corredor, marcada con símbolos que no he visto usar correctamente desde la Inquisición.

La hora de los aficionados continúa.

Aunque, a decir verdad, ella nunca fue buena aprendiendo sus lecciones.

No me molesto con la sutileza.

Otra patada, otro estruendo, otra entrada reducida a chatarra.

La habitación más allá es más grande, circular, con símbolos grabados en el suelo y sangre acumulándose en los canales tallados entre ellos.

Y allí está ella: pequeña como una niña, con ojos grandes y piel de porcelana.

Vestida con un inmaculado vestido blanco, como si se dirigiera a la escuela dominical en lugar de realizar rituales de sangre en un sótano asqueroso y húmedo.

—Isabeau —suspiro—.

Veo que sigues con la estética espeluznante de muñeca Victoriana.

Su rostro se contorsiona de rabia, sus ojos carmesí de locura.

De nuevo; es mala aprendiendo sus lecciones.

—Bruja del Eco —gruñe, y yo hago una reverencia.

—En carne y hueso.

Con un chillido, levanta sus manos, y la sangre que se acumula alrededor de sus pies se eleva en docenas de misiles carmesí, lanzándose hacia mí a velocidad letal.

Los detengo en el aire con un perezoso movimiento y una ligera fluctuación de arcana, transformando el ataque en una constelación carmesí suspendida.

Bonito, de una manera macabra.

—¿Me extrañaste, Bella?

—sonrío, usando el apodo que siempre ha odiado—.

¿Cuánto ha sido?

¿Leipzig, 1843?

También entonces vendías niños lobo a aristócratas como mascotas exóticas.

Al menos sé original.

—Perra entrometida.

—Su voz no coincide con su apariencia infantil: profunda, áspera, antigua.

Espeluznante, pero mi columna se niega a estremecerse—.

Este territorio está protegido.

No tienes derecho…

—¿Protegido por quién?

—interrumpo, caminando casualmente alrededor de las gotas de sangre suspendidas—.

¿Tus nuevos amigos lobos?

¿Los que actualmente están comiendo tierra en tu pasillo?

Gruñe, sus dedos crispándose mientras intenta otro hechizo.

Lo apago antes de que pueda terminar el primer tejido de magia, comprimiendo el aire a nuestro alrededor hasta que la presión la hace jadear.

—Doscientos años, Bella.

Doscientos años desde la última vez que te atrapé haciendo exactamente la misma mierda, y no has aprendido nada.

—Chasqueo la lengua en señal de decepción—.

Todavía los mismos trucos de salón.

Todavía el mismo modelo de negocio.

Todavía la misma seguridad terrible.

—Lo que hago es necesario —sisea entre dientes apretados—.

El equilibrio…

—Ahórrate la conferencia.

La he escuchado de brujas mejores que tú.

—Libero la presión lo suficiente para dejarla respirar—.

Lo que estás haciendo no es equilibrio.

Es explotación envuelta en tonterías místicas para hacerte sentir mejor por ser una traficante sobrenatural glorificada.

Me muevo hacia ella, cerrando la distancia hasta que estamos a centímetros de distancia.

De cerca, la ilusión de juventud se desvanece: una antigua malicia brilla en sus ojos.

Aquellos que se expresan poéticamente los comparan con rubíes, pero siempre han sido del color de la sangre.

—Esto es lo que nunca entendiste sobre el ‘orden natural’, Bella.

—Me inclino, mi voz bajando a un susurro—.

Nada en él dice que no pueda arrancar tu corazón aún latiendo de tu pecho y hacértelo comer.

Se estremece, y yo sonrío.

—Ahora, hablemos de por qué tu asqueroso olor está por toda esta ciudad.

Me tomó un poco de tiempo encontrarte, te lo concedo.

Lo único que has aprendido en doscientos años es cómo esconderte.

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