41: Caine: Rastreo (II) 41: Caine: Rastreo (II) CAINE
Llegamos a la puerta de Grace, y hago una pausa, inhalando profundamente.

Su aroma persiste, pero ya se está desvaneciendo.

Ya lleva dos días ausente, y ese conocimiento hace que mi sangre hierva.

Pasé un día y medio yendo a la Manada de Forest Springs y regresando para nada; si este brujo no consigue resultados, el débil control que tengo sobre mi cordura podría finalmente desvanecerse.

—¿Qué hay de los hechizos defensivos?

—La pregunta me sorprende tanto a mí como a él.

Thom parpadea rápidamente.

—Yo…

bueno, puedo repeler a una abeja.

Así que, inútil.

La vaga idea en mi cabeza de mantenerlo cerca para protegerla se desvanece en un instante.

«No tendríamos que preocuparnos por su seguridad si la hubieras encantado un poco.

¿De verdad te habría matado sonreírle aunque fuera una vez?

¿Tal vez disculparte por matar al hombre que una vez fue su padre?»
Mis molares rechinan.

—¿Quién fue el que le arrancó la garganta, Fenris?

«Por orden tuya —dice—.

No me hagas igual que tú.

A ella le caía bien.

A ti no te soporta».

Saber que es verdad solo empeora esa maldita comezón, y abro la puerta de Grace de un golpe con un gruñido.

Su aroma llega de golpe, e inhalo profundamente.

La comezón disminuye.

—Encuentra lo que necesitas —le digo a Thom—.

Pero no toques nada más de lo necesario.

El brujo asiente y entra, sus ojos recorriendo el espacio con interés profesional.

Permanezco en la entrada, con los brazos cruzados, observando mientras se mueve cautelosamente por la habitación que la albergaba.

«Todavía no lo ves», dice Fenris.

Reaccionar a sus pequeños comentarios solo empeora las cosas, así que me mantengo en silencio.

«¿En serio?

¿Incluso ahora no lo vas a admitir?»
Rechino los dientes y mantengo mis ojos en Thom mientras se acerca a la cama.

No alcanza las sábanas como temía, sino que se agacha para mirar algo debajo.

—Esto podría funcionar —murmura, alcanzando algo bajo el marco de la cama.

Su mano emerge sujetando un pequeño objeto oscuro.

Una goma para el pelo.

Simple y ordinaria, pero mis dedos sienten el impulso de arrebatársela.

—Su esencia es fuerte en esto —dice Thom, examinando la pequeña banda—.

Lo usó recientemente, probablemente para recogerse el pelo.

Todavía hay algunos cabellos aquí.

—¿Puedes rastrearla con eso?

Thom sostiene la goma a contraluz, entrecerrando los ojos a través de esos ridículos anteojos.

—Puedo intentarlo.

Sería más fuerte si tuviera algo con un rastro genético más significativo.

Cabello con folículos adheridos sería ideal.

—El baño —digo, señalando hacia el baño privado—.

Revisa su cepillo.

Mientras Thom desaparece en el baño, mis ojos vagan por la habitación.

La cama está desordenada, con las mantas arremolinadas a los pies.

Hay una almohada, pero no huele a ella, solo a detergente.

Las sábanas, sin embargo…

«Jack-Eye.

Trae las sábanas y la manta de su habitación y ponlas en mi cama.

No…

déjalas aquí».

No necesito traerlas; simplemente dormiré aquí, donde su aroma es fuerte.

—Encontré algo —grita Thom desde el baño—.

Dame solo un segundo.

Si está dentro de ochocientos kilómetros, debería poder localizarla en un radio de ocho kilómetros.

Cuanto más cerca estemos, más preciso será.

Me enderezo, una sensación de hormigueo recorre mi columna.

Algo está sucediendo.

Son solo unos pasos hasta la entrada.

El brujo está encorvado sobre el lavabo, sus dedos delgados aferrando el cepillo de Grace.

Tiene los ojos cerrados, los labios moviéndose rápidamente mientras murmura en un idioma extraño.

Suena como diez gatos estrangulados intentando maullar después de que les cortaran las cuerdas vocales.

El aire cambia, una leve brisa se materializa de la nada.

El espejo del baño se empaña, luego se aclara, luego se empaña de nuevo.

La voz de Thom se eleva, sus palabras adquieren una cadencia peculiar, y veinte mariposas blancas aparecen de repente alrededor de su cabeza.

Alas translúcidas brillan con una luz antinatural mientras revolotean en un patrón organizado, rodeando la cara de Thom como una corona viviente.

Cada una parece idéntica—no son mariposas naturales en absoluto, sino construcciones de magia pura.

Mis tatuajes pican, la sensación recorre mi piel como hormigas.

Resisto el impulso de rascarlos.

La magia siempre tiene este efecto en mí; es una de las razones por las que evito a los brujos cuando es posible.

Los ojos de Thom se abren de golpe, sus iris brillando con el mismo blanco que las mariposas.

Ladra una palabra final en su voz chirriante y extiende las manos.

Las mariposas salen disparadas como impulsadas por una fuerza invisible, volando en veinte direcciones diferentes; atraviesan las paredes sin dejar rastro de su paso.

El brujo se desploma hacia adelante, sosteniéndose en el borde del lavabo.

Su respiración es entrecortada, el sudor perla su pálida frente y gotea por sus sienes.

Toda la exhibición lo ha dejado como si hubiera corrido una maratón.

Me rasco distraídamente la parte posterior del cuello, donde la picazón es más intensa.

—¿Cuánto tiempo antes de obtener resultados?

Thom se endereza con esfuerzo, ajustando esos ridículos anteojos.

—Solo unos minutos, Alto Alfa —su voz suena áspera, agotada—.

Mis buscadores la encontrarán si está dentro de mi alcance.

Lo examino, notando cómo su mano tiembla contra el mostrador.

Su cara se ha sonrojado con un tono alarmante, y la vena en su sien pulsa visiblemente bajo su piel.

Todo esto por un simple hechizo de rastreo.

Por esto exactamente siempre he encontrado sin sentido el prejuicio de los lobos contra los usuarios de magia.

Mírenlo—una docena de pesos de papel voladores y necesita recuperar el aliento.

Son tan débiles como los humanos, solo que con trucos mágicos de salón.

—¿Necesitas agua?

—pregunto, más por practicidad que por preocupación.

Necesito que funcione.

Asiente agradecido, y salgo del baño para buscar un vaso de la mesita de noche.

Cuando regreso, lo bebe como un hombre rescatado del desierto.

Se me ocurre que sus labios podrían haber tocado el mismo vaso, y de repente quiero arrancarle la boca.

—El hechizo está activo —dice después de vaciar el vaso, y yo lo miro fijamente durante demasiado tiempo, tratando de buscar evidencia de dónde podrían haber tocado sus labios—.

Mis buscadores son extensiones de mi conciencia.

Sabré en tiempo real si encuentran algún rastro de ella.

Me apoyo contra el marco de la puerta, con los brazos cruzados, diciéndome a mí mismo que no puedo hacerle daño.

Todavía.

—¿Y si no lo hacen?

—Entonces necesitaré algo más fuerte.

Algo con más de su esencia.

Ahí está esa palabra otra vez.

Mi mandíbula se tensa.

—La sangre sería ideal —continúa, ajeno a mi irritación—.

Pero como no tenemos eso, podría intentar…

Se endereza de golpe, sus ojos vidriosos.

—La encontré.

Pero es extraño.

Todo está confuso.

Sin pensarlo conscientemente, mi mano sale disparada y agarra el frente de su camisa.

—¿Dónde está?

—¡Espera!

Espera, estoy…

—Thom golpea mi mano, sus ojos aún vidriosos—.

Está hacia el norte.

Hay demasiada interferencia.

Tengo que…

—Sus manos se curvan en el aire, los dedos moviéndose mientras hace algo que ni siquiera puedo comenzar a entender—.

Reunir.

Sí.

Todos ustedes…

necesita estar concentrado…

Ahí.

Bien.

Eso es extraño.

—¿Qué es?

Mi mano todavía agarra su camisa, pero Thom está fuera de sí, sus ojos no ven nada en esta habitación.

Sus manos siguen moviéndose como si estuviera orquestando algo, y no estoy seguro de que me escuche.

—Oh, por eso.

Eso tendría sentido.

Bien, creo que la encontré.

Mi ojo se contrae.

—¿Dónde?

—Está en una gasolinera.

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