Capítulo 182: Esencia Entrelazada Capítulo 182: Esencia Entrelazada —¿El mundo siempre ha sido rojo?

—murmuró Donovan, saliendo de su celda con una calma que contradecía la matanza que acababa de cometer momentos atrás.

Su voz era baja, contemplativa, como si el asesinato fuera solo un pensamiento fugaz.

Soltando un suspiro, inclinó la cabeza ligeramente, siguiendo la dirección que había tomado el carcelero.

Podía sentir el miedo del carcelero, su pánico, su latido del corazón, por lo tanto, una sonrisa pecaminosa se deslizó por sus labios, su malicia profundizada por el tenue resplandor de las oscuras runas grabadas en su piel.

Al estirar la mano hacia adelante, la palma manchada de carmesí se abrió para revelar delgados y brillantes hilos oscuros que se desenredaban de sus dedos.

Se deslizaban por el aire como seres vivos, tejiendo entre las sombras en persecución de su presa.

El carcelero, empapado en su propio sudor y consumido por el terror, corría por los pasillos laberínticos con cada onza de fuerza que podía invocar.

Su mente gritaba una única directiva; ¡levantar la alarma!

¡Advertir al palacio!

¡El chico se ha liberado!

Sin embargo, sin importar cuán lejos o rápido corriera, el camino se torcía de manera antinatural bajo sus pies.

Se detuvo de golpe, jadear, solo para encontrarse de nuevo en la celda de Donovan.

Sus ojos se abrieron horrorizados al toparse con el cuerpo desplomado e inerte de su compañero.

Un grito ahogado se le atoró en la garganta al enfrentarse a la realidad de su situación.

—No”, susurró, sacudiendo la cabeza violentamente como si pudiera disipar la pesadilla.

“Esto no es real.”
La desesperación lo arañaba mientras corría nuevamente, esforzándose por recordar la ubicación de la salida.

Retomó sus pasos con una precisión frenética, su corazón golpeando contra sus costillas.

Sin embargo, cada intento terminaba igual: pasaba por la puerta principal solo para ser inexplicablemente arrastrado de nuevo a la escena de la carnicería, de regreso a la celda de Donovan.

—¿Qué…

qué está pasando?—La resolución del carcelero se desmoronó mientras se detenía tambaleándose, temblando.

La cruel realización le sobrevenía tras recordar que había mirado a los ojos diabólicos del chico.

Tenía sentido por qué el chico no lo perseguía.

En su lugar, lo estaba atrapando.

—¡Alguien!

¡Ayuda!”
—Nadie te escuchará.”
El carcelero se quedó helado cuando una voz habló detrás de él, una mezcla de miedo y agotamiento radiando a través de él.

Lentamente, giró la cabeza, obligado a confirmar quién o qué estaba detrás de él.

Antes de que pudiera girarse completamente, algo se lanzó hacia adelante, enrollándose rápidamente alrededor de sus piernas como una víbora.

El mundo giró mientras era arrancado violentamente de sus pies y lanzado al aire, quedando colgado boca abajo.

La sangre subía a su cabeza mientras sus ojos, llenos de terror, se posaban en el chico que se acercaba.

El pánico corría por las venas del carcelero, alimentando su lucha mientras arañaba lo que lo sujetaba.

Al ver al chico acercarse, intentó transformarse en su forma de lobo, la desesperación lo impulsaba, pero antes de que la transformación pudiera completarse, otro cordón azotó por el aire.

Esta vez, se enrolló alrededor del cuello del carcelero, apretándose con tal precisión brutal, le cortó la respiración, deteniendo momentáneamente su transformación.

Un jadeo ahogado se escapó de él mientras Donovan entraba en su campo de visión, y los ojos del carcelero se fijaban en el dedo del chico, dándose cuenta demasiado tarde de que él estaba en control de lo que fuera que fueran estas cosas.

—¿Olvidaste quién soy solo porque soy tu prisionero?

—preguntó Donovan, su tono calmado, pero las palabras golpeaban como un trueno.

—Soy un lobo alfa.

El carcelero jadeaba, luchando por respirar, mientras su fuerza flaqueaba ante el agarre asfixiante alrededor de su cuello.

Donovan simplemente se agachó, y soltó un suave murmullo.

—Incluso si te transformaras, tu lobo no sería rival para el mío —dijo con una certeza tranquila.

—¿Cómo se siente?

—luego preguntó.

—Estar atrapado en una red de miseria sin salida.

Cada paso que das, te lleva eventualmente al lugar donde todo comenzó.

Es como un tormento del que no puedes escapar, ¿verdad?

Esto —hizo un gesto a su alrededor, sus ojos oscuros con una furia silenciosa—, esto es cercano a lo que he estado soportando.

Como si eso no fuera suficiente, querías matarme con ese guardia allí.

Pero ¿quién es el muerto ahora?

El carcelero, quien ya había orinado sus pantalones, temblaba de terror mientras intentaba descifrar cómo el chico conocía su plan.

Su respiración se entrecortó al ver los ojos de Donovan, ahora alterados inquietantemente de lo que recordaba.

Las iris se habían estirado en óvalos alargados, sus hipnóticos tonos de violeta radiaban una profundidad abismal que parecía jalar el aire mismo de la habitación.

Esos no eran los ojos de un niño.

No, esto no era simplemente un chico.

—¿Dónde está Esme?

La demanda en su voz cortó al carcelero como una cuchilla.

—¿Qué… qué eres?

—se atrevió a preguntar el carcelero, y Donovan inclinó la cabeza ligeramente hacia un lado mientras recordaba los apellidos que le habían dado.

—Un monstruo, un hijo del diablo, una bestia, y mucho más —respondió con una calma escalofriante.

—Pero los nombres significan poco para mí en este punto, porque todos son ciertos.

Ahora, responde mi pregunta, ¿dónde está Esme?

—Ella está en su cámara en el palacio… p… por favor no me mates —rogó el carcelero, su voz quebrándose—.

Solo estaba siguiendo órdenes, y fui avaricioso.

Haré lo que quieras, ¡solo perdóname!

¡Te lo suplico!

La expresión de Donovan cambió, su rostro marcado por algo mucho más frío que la ira — un cálculo desapasionado.

—Las paredes pueden ser silentes, pero yo no —comenzó Donovan, su voz llevando la cadencia rítmica de un verso ominoso que confundió al guardia carcelero—.

Tus pecados inscritos, tu alma atrapada.

Un espejo espera; tu dolor es declarado.

Porque las cadenas que forjaste estaban destinadas para mí, pero sus ecos te atan eternamente.

La respiración del carcelero se cortó mientras Donovan lo liberaba, los cordones en forma de hilo retrocediendo hacia sus dedos.

Simplemente observó mientras Donovan giraba y caminaba hacia la puerta de la celda.

Manteniendo sus ojos en la figura que se alejaba de Donovan, alcanzó su espada alrededor de su cintura, intentando atacar la cabeza de Donovan, pero antes de que pudiera sacar la espada, Donovan repentinamente se detuvo después de alcanzar el umbral.

—Mátate —ordenó sin siquiera mirar atrás.

Y luego, se fue, sus pasos desvaneciéndose en el pasillo mientras el carcelero se derrumbaba de rodillas.

Gritó mientras sus manos temblorosas alcanzaban el arma que sería responsable de su propia muerte.

Era incapaz de resistir la orden que resonaba en la habitación.

—…seis, siete, ocho, nueve, diez —contó Donovan suavemente después de salir de la torre—.

Diez latidos… guardias.

Sus sentidos agudos lo guiaban mientras se movía con una gracia predatoria, sus pasos silenciosos contra el suelo de piedra.

Tomando un giro brusco hacia el palacio usando la puerta trasera, dejó el ritmo constante de esos latidos atrás.

Los pocos centinelas que encontró fueron rápidamente silenciados antes de que pudieran siquiera emitir un sonido de alarma.

En otro lugar, Esme yacía inmóvil en la lujosa cama de una de las cámaras del palacio, su pálida tez contrastando fuertemente con la opulencia que la rodeaba.

Al lado suyo, la prima de su padre permanecía vigilante, sus cejas fruncidas en preocupación silenciosa.

Había asumido el papel de guardiana en ausencia de Damon, aunque convencerlo para que se marchara había sido una batalla en sí misma.

Si no fuera por el inminente espectro de la guerra y los constantes recordatorios de su deber con la manada, quizás nunca habría dejado su lado.

Levantándose de la silla con un suspiro cansado, lanzó una mirada a la forma inmóvil de Esme.

—Solo la diosa de la luna puede decir qué le está pasando a esta niña —murmuró para sí misma—.

Ni siquiera las vitaminas están haciendo alguna diferencia.

Sin embargo, su reflexión fue interrumpida por el sonido de la puerta chirriando al abrirse.

Lennox entró en la habitación, su mirada se desvió de inmediato hacia Esme.

Se acercó silenciosamente a la cabecera, revisando su estado antes de que su mirada se posara en la mujer de la habitación.

—Tía —comenzó Lennox—.

¿Podría tener una palabra contigo en privado?

Hay algo que necesito discutir —solicitó—.

No te llevará mucho tiempo, lo prometo.

La dama dudó solo un momento antes de asentir.

Con una última mirada hacia Esme, siguió a Lennox fuera de la habitación, su mente ya cavilando sobre lo que podría ser tan urgente.

En la quietud, Donovan se deslizó a través de la ventana de la cámara de Esme.

Su olor se mezclaba en el aire, combinándose con cualquier brebaje medicinal que debió haber tomado.

Siguió su aroma, dudando un momento hasta que se hizo más fuerte, innegable, y supo que estaba en la habitación correcta.

Acercándose a su cama, no le importó que sus manos estuvieran manchadas de sangre; las vidas que había tomado para llegar hasta aquí ya no lo molestaban como antes.

Deteniéndose al borde de su cama, el latido del corazón de Esme era tenue, más suave que el suave susurro de las hojas, y a diferencia de cualquier otra persona, su fragilidad lo golpeó profundamente.

Sus ojos se estrecharon, su profundidad violeta brillando con una brillantez cósmica, como si una galaxia entera girara dentro de ellos.

—No sé qué es lo que tienes —murmuró Donovan, su voz apenas por encima de un susurro mientras tomaba su mano y entrelazaba sus dedos—.

La calidez de su piel lo arraigaba, su expresión se suavizaba antes de que él se diera cuenta.

—Pero necesito una razón para vivir —continuó, soltando su mano—.

Tú me vas a dar esa razón, Esmeray.

Pero eso no será posible si estás muerta.

Pase lo que pase, tú y yo permaneceremos unidos.

Si a mí no se me permite morir, tú tampoco.

Tomando suavemente su muñeca, la expresión de Donovan se volvió calculadora.

Levantó su dedo ensangrentado, las uñas afiladas limpiándose en la tenue luz.

Comenzó a grabar un símbolo en su palma, sus trazos precisos.

Si ella estuviera despierta, el dolor habría hecho imposible concluir el ritual.

Cuando el intrincado diseño fue completado, Donovan repitió el diseño en su propia muñeca, tallando el mismo símbolo en su carne.

La sangre brotaba de la marca fresca, oscura y vívida mientras corría por su brazo.

Sin dudarlo, presionó sus heridas juntas, dejando que su sangre se mezclara.

A medida que su esencia se entrelazaba, el aire a su alrededor parecía zumbar con un poder no visto, uniendo sus destinos de una manera que ninguna fuerza divina podría cortar.

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