Capítulo 178: Línea Tiznada Capítulo 178: Línea Tiznada Morgrim.

Donovan odiaba que lo llamaran por su apellido.

Siempre le había inquietado, aunque no pudiese explicar por qué.

El nombre Morgrim parecía llevar un peso invisible, y como una sombra, lo seguía a dondequiera que iba.

Pero ahora, lo entendía.

La línea genealógica de los Morgrim siempre estuvo manchada.

Su padre no había sido el único monstruo que había producido, y quizás, había otros, olvidados y escondidos en los recovecos de la historia de su familia.

¿Qué otros horrores había engendrado su sangre?

Tenía sentido por qué su padre nunca hablaba de tener parientes, ni siquiera de sus propios padres.

—¡Don!

La voz de Esme cortó sus pensamientos sombríos como una cuchilla, dejándolo sobresaltado.

Instintivamente levantó la cabeza, medio convencido de que tenía que haber oído mal, pero su presencia…

la sentía más que nunca, y era tan real como el dolor en su pecho.

Antes de que pudiera reaccionar, ella cerró la distancia entre ellos, envolviéndolo en un abrazo feroz que probablemente lo habría derribado si sus manos no estuvieran retenidas por dos postes altos.

Su calor repentino lo tomó por sorpresa, y se quedó congelado en su abrazo.

Sus músculos se tensaron, como si no estuvieran acostumbrados a tal ternura, y por un momento, simplemente se quedó inmóvil, rígido y silencioso.

Después de un rato, lo escuchó: sus suaves sollozos ahogados mientras se alejaba, dejándolo luchar con la tormenta de emociones que había agitado.

—¿Esme?

—murmuró él.

—Lo siento, ¿puedes perdonarme?

—susurró Esme, su voz temblorosa de culpa—.

Saliste lastimado por mi culpa…

otra vez.

Debí haber sido más cuidadosa ese día que fui a verte, y debería haber estado a tu lado cuando Lennox te señaló, pero ni siquiera estaba consciente de lo que estaba pasando en ese entonces.

He fallado en protegerte como tu amiga.

—Sus palabras estaban cargadas de remordimiento, y su mirada llorosa cayó a sus pies, como si tuviera vergüenza de mirarlo.

Los instintos de Donovan lo traicionaron por un momento, y quiso extender la mano, para ponerla reconfortantemente sobre su cabeza.

Era un gesto que se sentía natural para ambos, pero prohibido.

Pero las frías cadenas inamovibles que ataban sus muñecas a los postes lo detuvieron.

Cerró sus manos en puños apretados, reprimiendo el impulso.

Quizás era lo mejor.

—Esme…

—murmuró él, con un tono suave, pero bordeado de preocupación—.

¿Estás bien?

¿Cómo supiste siquiera que estaba aquí?

—su voz llevaba una sospecha callada, temiendo que esto pudiera ser otra manipulación cruel del consejo, otra trampa.

Esme rápidamente se secó las mejillas húmedas, mirando nerviosamente alrededor para asegurarse de que nadie la había seguido.

El patio estaba silencioso, y la mayor parte del área estaba rodeada por la niebla matutina.

Aun así, su corazón latía con el conocimiento de que cada segundo aquí era peligroso.

No se suponía que estuviera aquí en primer lugar, por lo que, se había escabullido pasando a los guardias en su camino.

Cuando escuchó a los sirvientes susurrar sobre lo que le habían hecho a Donovan, la idea de quedarse al margen se había vuelto insoportable.

—No podía simplemente sentarme y no hacer nada —explicó suavemente cuando él cuestionó su presencia, aunque sus manos traicionaban su ansiedad mientras se retorcían juntas—.

Tenía que verte por mí misma.

Necesitaba saber que estabas bien.

Sus ojos se desviaron a sus manos atadas, las cadenas tintineando ligeramente con cada pequeño movimiento, y la vista le apretó la garganta.

Sabía que no podía quedarse mucho más tiempo, alguien podría venir, y si la encontraban aquí de nuevo, las consecuencias recaerían sobre ambos.

A pesar de eso…

Las manos de Esme se cerraron en puños a su lado.

Se estiró sobre la punta de sus pies, intentando desesperadamente alcanzar las esposas que lo ataban, sus dedos rozando el metal frío pero sin lograr agarrarlo.

Su respiración se entrecortó por la frustración mientras escaneaba el área en busca de algo, cualquier cosa para darle más altura.

—No puedo alcanzarlas —masculló, su voz teñida de exasperación—.

Las esposas están demasiado altas y no hay nada aquí en lo que pueda pararme.

—Esme —la voz de Donovan cortó sus murmullos, ahora cargada de un tono serio que le apretó el pecho—.

Escúchame.

No soy un invitado aquí, soy un prisionero, y soy un prisionero porque maté al rey.

Esto es lo que hacen a personas como yo.

Este trato es parte del acuerdo.

Necesitas dejar de entrometerte porque no quiero tu lástima, ni tu remordimiento.

Esme se quedó congelada ante sus palabras, captando el leve ceño fruncido en su rostro, su expresión más dura de lo habitual.

La culpa le arañó por dentro mientras sus lágrimas brotaban de nuevo, pero rápidamente las limpió con el dorso de sus largas mangas, avergonzada de su propia debilidad.

Ella conocía sus crímenes, Lennox ya se lo había dicho cuando la confrontó justo minutos después de escuchar a las criadas hablar.

Independientemente de lo que hubiera hecho, ¿cómo no iba a sentirse mal?

Esto era su culpa.

Matar a un rey era una alta traición, pero las pocas semanas que pasó en secreto con él le hicieron darse cuenta de que no era una mala persona.

Si algo, debía tener sus razones, pero al mismo tiempo, entendía la ira de Lennox, porque fueron sus padres quienes fueron asesinados dentro de los muros del palacio.

¿Qué podía hacer ella?

Notando la gruesa toalla colocada precariamente sobre el cuerpo de Donovan, Esme se dio cuenta de que estaba a punto de resbalarse de sus hombros desnudos.

Instintivamente, extendió la mano, con la intención de ayudarlo a ajustarla, pero se deslizó, cayendo al suelo.

Esme dio un paso detrás de Donovan para recoger la manta, y justo cuando estaba a punto de extenderla sobre su torso desnudo para cubrirlo, sus manos se congelaron y su respiración se cortó mientras su mirada caía sobre su espalda.

Su corazón se hundió al ver las marcas iracundas del látigo grabadas profundamente en su piel, entrecruzándose en un patrón brutal que la hizo estremecerse, como si pudiera sentir su dolor.

Las heridas estaban salvajes, plagadas de sangre seca y bordes irregulares, como si el instrumento usado para azotarlo estuviera forrado con espinas pequeñas que desgarraban la carne.

¿Qué clase de monstruo podía haber infligido tal castigo?

¿Y con qué vil arma?

Ya no importaba lo que hizo, pero este castigo había ido demasiado lejos.

Solo tenía catorce años, según los informes compartidos sobre él durante la cena de ayer, y aún así lo hacían soportar este sufrimiento.

¿Qué estaba pensando Lennox?

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