Capítulo 521: ¿Por qué no los salvaste?

En el momento en que entraron en la sala privada de transacciones, la atmósfera cambió. Era un lugar familiar —donde se realizaban intercambios de alto valor lejos de miradas indiscretas— pero esta vez, el peso en el aire era diferente.

Corvina observó cómo Lucavion avanzaba, moviendo ligeramente los hombros antes de levantar su mano. Sus dedos rozaron la superficie del anillo espacial, un leve pulso de maná activándolo.

Y entonces

La habitación se llenó de monstruos.

Un golpe pesado resonó cuando un cadáver masivo golpeó el suelo de piedra, seguido por otro, y otro más. La pila creció, formas extrañas y grotescas apilándose una sobre otra.

Corvina contuvo la respiración, su rostro normalmente compuesto traicionando un destello de sorpresa.

Porque lo que yacía ante ella

Estas no eran criaturas de este mundo.

Sus ojos agudos recorrieron los cuerpos, captando los detalles.

Behemots escamosos con protuberancias cristalinas y dentadas sobresaliendo de sus espaldas. Horrores parecidos a insectos, sus exoesqueletos pulsando débilmente, como si incluso en la muerte, todavía llevaran rastros de energía antinatural. Lobos con demasiados ojos, sus colmillos alargados hasta parecer más cercanos a lanzas.

Y luego estaban los más grandes —los que hacían que su estómago se retorciera con solo mirarlos.

Eran bestias diferentes a cualquier cosa que hubiera visto antes. Diferentes a cualquier cosa que debería existir en esta tierra.

—Estos son… —comenzó, su voz traicionando un raro momento de incertidumbre.

Lucavion inclinó la cabeza, sonriendo ligeramente.

—Los monstruos que mencioné.

Ella se volvió para mirarlo, su mirada aguda estrechándose.

Había muchos de ellos. Demasiados.

Y si tuviera que adivinar, estaba segura de que esto no era todo.

Aeliana permanecía cerca, en silencio, pero observando atentamente.

Las manos de Corvina se crisparon ligeramente a sus costados, sus pensamientos agitándose, su mente aferrándose a la única y ardiente pregunta que se negaba a ser ignorada.

—¿Por qué?

Lucavion, sintiendo el cambio en el aire, encontró su mirada sin vacilación.

Corvina dio un paso lento hacia adelante, su expresión indescifrable, su voz apenas por encima de un susurro pero cargada de emoción.

—¿Por qué?

Lucavion parpadeó, inclinando ligeramente la cabeza.

—¿Por qué qué?

Sus manos presionaron contra la mesa, los nudillos blancos.

—Si tenías el tiempo y la fuerza para lidiar con estos monstruos… Si eras capaz de cazarlos y regresar con este botín…

Su voz se agudizó, cortando el silencio como una hoja.

—¿Por qué no intentaste salvarlos?

Aeliana inhaló bruscamente ante la acusación, pero los ojos de Corvina estaban fijos únicamente en Lucavion.

Lo había dejado asimilar antes. Había escuchado, analizado, procesado—pero ahora?

Ahora estaba enojada.

Porque la implicación era clara.

Lucavion había luchado.

Lucavion había sobrevivido.

Lucavion había matado a estas criaturas—monstruos que hacían que incluso ella, una experimentada Maestra del Gremio, se sintiera inquieta.

Y sin embargo, había declarado a los aventureros muertos como si fuera algo definitivo.

Como si nunca hubiera habido una oportunidad.

Lucavion, por primera vez desde que comenzó la conversación, no respondió inmediatamente.

En cambio, simplemente… la miró.

Un tenso silencio llenó la habitación, lo suficientemente denso como para ser sofocante.

La expresión de Aeliana se tensó, y separó los labios, pero antes de que pudiera hablar, Corvina continuó.

—No lo sabes —dijo Corvina, su voz firme pero con un filo—. No sabes lo que pasó aquí mientras estabas fuera.

La boca de Aeliana se cerró.

La mirada de Corvina no vaciló mientras continuaba, su voz inquebrantable, entrelazada con algo frío—algo real.

—¿Sabes cuántos aventureros regresaron mutilados? —preguntó—. ¿Cuántos perdieron sus brazos? ¿Sus piernas?

Lucavion no dijo nada.

Las manos de Corvina se cerraron en puños, presionando contra la mesa. —¿Cuántos niños están llorando ahora porque sus padres nunca regresaron? ¿Cuántas esposas están de luto por sus maridos? ¿Cuántos compañeros del gremio partieron en la expedición como un equipo—solo para regresar solos?

Aeliana exhaló suavemente, como si tratara de decir algo—pero antes de que pudiera, Lucavion levantó su mano.

Ella se detuvo.

Lucavion bajó la mano lentamente, luego dirigió toda su atención a Corvina.

Encontró su mirada, sin inmutarse.

—¿Por qué no intenté salvarlos?

Su voz era tranquila.

Demasiado tranquila.

Luego, una pequeña risa sin humor escapó de sus labios.

—Es cierto —dijo suavemente, como si estuviera de acuerdo con su acusación—. Podría haber intentado salvar más vidas.

Corvina contuvo la respiración.

Su voz no era defensiva. No estaba enojada.

Era algo mucho peor.

Estaba vacía.

Los ojos oscuros de Lucavion sostuvieron los suyos, firmes, inquebrantables.

—Tal vez podría haber intentado buscar más personas. Tal vez podría haberlos puesto bajo mi protección. Tal vez… —dejó escapar un lento suspiro—. Tal vez habría sido más difícil, pero podría haberlo intentado.

Aeliana se movió ligeramente a su lado, sus ojos ámbar oscureciéndose.

Lucavion miró los cadáveres de los monstruos esparcidos ante ellos, su mirada distante.

—Podría haberlo hecho.

Una pausa.

—Pero no lo hice.

Su voz era tranquila, pero cortaba el aire como una hoja.

El silencio en la habitación era sofocante. Lucavion permaneció inmóvil, sus ojos fijos en los grotescos cadáveres frente a él, como si viera algo mucho más allá de los cuerpos que yacían allí.

Durante un largo momento, no dijo nada.

Luego, su voz rompió el silencio, tranquila, firme y afilada como una hoja desenvainada en señal de advertencia.

—Señorita Corvina. No soy un santo. Si has pensado en mí como tal, entonces estás equivocada.

Corvina inhaló lentamente, sintiendo el peso detrás de sus palabras.

Lucavion finalmente levantó la mirada, encontrándose con sus ojos. No había humor en su mirada ahora, ni diversión persistente que tan a menudo acompañaba sus palabras.

—¿No conoces ya mi apodo? El título que la gente me ha dado.

Los labios de Corvina se separaron ligeramente, su mente proporcionando la respuesta antes de que se diera cuenta de que había hablado en voz alta.

—Demonio de la Espada…

Lucavion asintió lentamente.

—Así es —su voz no vaciló, ni su expresión cambió—. Mi nombre es Demonio de la Espada. No Santo de la Espada.

Una pausa.

—Y hay una razón para eso.

Corvina lo miró fijamente, algo frío enroscándose en su pecho.

Había escuchado las historias.

Los susurros.

Corvina exhaló lentamente, forzándose a mantener la compostura mientras estudiaba al hombre frente a ella.

—Tu apodo… —murmuró, sus dedos golpeando ligeramente contra la mesa—. ¿No era porque jugabas con tus oponentes en el torneo? ¿Debería tomarlo como algo diferente?

La expresión de Lucavion permaneció inalterada.

—Deberías.

Su voz era tranquila —demasiado tranquila.

La mirada aguda de Corvina no flaqueó. Si acaso, su enfoque solo se volvió más agudo.

Pero antes de que pudiera hablar de nuevo, Lucavion se inclinó ligeramente hacia adelante, colocando su codo sobre la mesa, sus dedos enguantados descansando ligeramente contra su barbilla.

—Y también debes recordar —dijo, su tono adquiriendo un peso deliberado—, estoy aquí por negocios.

Sus palabras quedaron suspendidas en el aire, y luego su sonrisa desapareció, sus ojos oscureciéndose.

—¿Con qué derecho crees que puedes cuestionar mis decisiones?

Corvina contuvo la respiración.

Lucavion inclinó ligeramente la cabeza, sus siguientes palabras cortando como una hoja afilada.

—¿Hicimos algún tipo de trato para eso?

Una pausa.

Su voz, aún medida, aún imposiblemente compuesta, cayó en algo más bajo. Algo más frío.

—Incluso si hubiera podido salvarlos —continuó, su tono desprovisto de vacilación—, cada uno de esos aventureros conocía los riesgos cuando eligió unirse a la expedición.

En el momento en que las palabras salieron de su boca, ocurrió un cambio.

Una presión sutil y sofocante llenó el aire.

Corvina lo reconoció inmediatamente.

Una fuga de su aura.

No era intencional.

No era agresiva.

Pero era suficiente para advertirle.

Suficiente para recordarle.

Lucavion no elevó su voz.

No golpeó su mano contra la mesa.

Y sin embargo, el puro peso de su presencia —la cruda e inquebrantable certeza en sus palabras— era suficiente para sentir como si una hoja hubiera sido desenvainada entre ellos.

Sus ojos, oscuros e indescifrables, se fijaron en los de ella.

—Estás siendo poco profesional, Maestra del Gremio.

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