Capítulo 471: Psique (3)

—Mi señora… por favor, no se mueva tanto —murmuró suavemente la doncella, con las manos firmes mientras pasaba un peine de dientes finos por el cabello de Aeliana.

Aeliana exhaló por la nariz, obligándose a quedarse quieta. Ni siquiera se había dado cuenta de que estaba inquieta.

Las cosas ya habían cambiado.

Apenas llevaba un día completo de vuelta en la mansión, y sin embargo todo se sentía… diferente.

Los pasillos ya no eran asfixiantes. El aire ya no llevaba ese pesado ambiente de estancamiento, esa sensación de lenta decadencia que se había aferrado a su habitación durante años. Los sirvientes ya no la miraban con lástima ni susurraban a sus espaldas sobre si sobreviviría otro invierno.

Y lo más obvio

Ya no llevaba velo.

Siempre había mantenido su rostro oculto, evitando las miradas, las expresiones de disgusto apenas disimulado, el recordatorio de lo que había perdido. Pero ahora… ahora no lo hacía.

Las doncellas lo habían notado.

Aunque intentaban actuar con reserva, sus miradas furtivas, su curiosidad apenas contenida las delataba. Algunas miraban con asombro, otras con incredulidad.

Pero esta

—Matilde —murmuró Aeliana, reconociendo el toque familiar de la doncella.

Matilde había sido una de las pocas que la había atendido incluso cuando estaba enferma, una de las pocas que nunca había retrocedido, nunca había dudado en estar cerca de ella incluso cuando su enfermedad estaba en su peor momento.

Ahora, mientras Matilde cepillaba cuidadosamente su cabello, sus movimientos eran los mismos. Firmes. Cuidadosos. Familiares.

Aeliana suspiró. —No tienes que ser tan cautelosa.

—Mi señora —reprendió suavemente Matilde—, su cabello está más suave ahora, pero aún se enreda fácilmente. Si me apresuro, tirará.

Aeliana asintió en reconocimiento, mirando su reflejo en el espejo.

«Así que, esta soy yo ahora».

Saludable. Completa.

Todavía se sentía extraño.

Había pasado tanto tiempo consumiéndose en aquella habitación oscura y sofocante, demasiado débil incluso para pensar en caminar por los pasillos de su propio hogar. Pero ahora, se estaba preparando para aventurarse una vez más.

Aunque, antes que nada

Tendría que reunirse con su padre.

«Madeleina».

Los dedos de Aeliana se curvaron ligeramente contra el reposabrazos de su silla.

El recuerdo seguía ahí. Agudo. Inflexible.

Madeleina.

La que había sonreído tan dulcemente durante años, la que había fingido tan perfectamente.

Y luego

«Mi señora… por favor muera, para que él pueda seguir adelante».

La respiración de Aeliana se mantuvo estable, pero el eco de esas palabras ardía en su mente. El recuerdo de manos frías presionando contra su espalda. Del suelo desapareciendo bajo sus pies. Del abismo tragándola por completo.

No lo había olvidado.

Nunca lo olvidaría.

Y ahora

Ahora, había regresado.

Era hora de ocuparse de esto.

—¿Mi Señora?

Sus pensamientos volvieron a enfocarse al sonido de la voz de Matilde.

Parpadeó, moviéndose ligeramente en su asiento. —¿Hmm?

Fue entonces cuando lo vio.

El más leve destello de duda en el rostro de Matilde.

No alarma. No miedo manifiesto.

Sino inquietud.

Aeliana frunció el ceño. —¿Qué sucede?

Matilde dudó, luego negó rápidamente con la cabeza. —No es nada, mi señora… solo…

La mirada de Aeliana se agudizó.

Y entonces lo sintió.

Algo.

Algo que emanaba de ella.

Un aura extraña.

No ira. No odio.

Algo más profundo, algo más frío—como el susurro de algo despertado, algo que había estado dormido durante demasiado tiempo.

Las manos de Matilde se habían detenido a medio movimiento, aún sujetando el peine. No estaba temblando. Pero lo había notado.

Aeliana exhaló lentamente.

«Contrólate».

Ya no era débil.

Y pronto

Madeleina lo entendería.

******

Amor.

Es una emoción extraña.

Quizás la más extraña de todas.

Construye reinos y los reduce a cenizas. Lleva a los hombres a la guerra, a la locura, a la ruina. Ha derrocado emperadores, deshecho legados y dejado solo cenizas donde alguna vez hubo grandeza.

Y sin embargo, a pesar de toda su destrucción, el amor es lo que la gente persigue, lo que adoran, lo que tallan en el tejido de la historia con sangre y devoción.

He leído sobre ello—innumerables historias de emperadores ordenando masacres, de reyes librando guerras por el favor de una mujer. Hombres que han robado, matado, traicionado, todo en nombre del amor.

Padres que han masacrado ciudades para vengar a sus hijas. Amantes que han quemado templos para recuperar lo que les fue arrebatado.

Y en el relato de estas historias, una verdad permanece constante

Siempre son hombres.

O, al menos, así es como la historia elige recordarlo.

Los hombres son imprudentes, ruidosos en su locura, haciendo espectáculos de su dolor. Son los que hunden espadas en enemigos y tallan nombres en la historia con el peso de su furia. Son los que son recordados, cuyo amor se mide por los cuerpos que dejan a su paso.

—¿Pero eso significa que las mujeres no hacen lo mismo?

—Ah.

—No.

—Lo hacen.

—Solo que no de las formas que uno podría esperar.

—Puede que no incendien ciudades… pero al mismo tiempo, quizás eso es solo porque a menudo carecían del poder para hacerlo con la frecuencia suficiente para ser registradas en la historia.

—Después de todo, el poder—verdadero, poder sin cadenas—casi siempre ha sido un privilegio de los hombres. Otorgado a ellos libremente, puesto en sus manos por la estructura del mundo mismo. Un hombre despreciado puede levantar un ejército. Un hombre traicionado puede tallar su venganza en la historia con fuego y acero.

—¿Pero una mujer?

—Es una ligera diferencia.

—Cuando una mujer elige la crueldad, cuando decide actuar, sus métodos pueden ser mucho más feos.

—Porque donde los hombres rompen, las mujeres desmoronan.

—Envenenan reputaciones, transforman verdades en dagas lo suficientemente afiladas para cortar más profundo que cualquier espada. No atacan con fuerza bruta; despojan a sus enemigos capa por cuidadosa capa, hasta que no queda nada más que ruina y arrepentimiento.

—Y en esos momentos, cuando la máscara de gentileza se desliza, cuando la crueldad queda al descubierto—una cosa se vuelve clara.

—No piensan que son crueles.

—No.

—La mayoría de las veces, creen que están justificadas.

—Es algo que a menudo comparten los hombres con inclinaciones extremas sobre el crimen.

—Una mujer tejerá su propio razonamiento en algo hermético, intocable—una justificación tan profunda, tan sagrada para su mente, que nunca se verá a sí misma como la villana.

—Incluso si destroza la vida de alguien.

—Incluso si es la causa del sufrimiento de otro.

—Incluso si destruye.

—Se dirá a sí misma que no tenía elección. Que fue empujada a ello. Que era necesario. Que el mundo mismo forzó su mano.

—¿Y la parte más aterradora?

—La mayoría de ellas realmente lo creen.

—Es lo que yo llamo justificación interna.

—Una fuerza silenciosa e implacable que les permite dormir por la noche, mirar su propio reflejo sin estremecerse. Donde un hombre puede luchar con su conciencia, desgarrado entre la culpa y el deseo, una mujer forjará su verdad en algo tan inquebrantable que puede que ni siquiera la reconozca como una mentira.

—Roza la ilusión.

—Y sin embargo—dentro de su mente, no es más que lógica.

—¿Una reina envenenando a una princesa rival? Era necesario para la estabilidad del reino.

—¿Una noble destruyendo la reputación de una muchacha común? Era por el bien de la familia, para preservar lo que legítimamente les pertenecía.

—¿Una madre levantando una hoja contra su propia hija? Ah, pero era amor, ¿no es así? Un amor retorcido y amargo que le decía que era mejor así.

—Los hombres, con toda su imprudencia, con toda su destrucción, a menudo saben que son monstruos.

—¿Pero una mujer?

—Basta de divagaciones por ahora, ¿no es así?

—Porque lo veo.

Esa misma ilusión parpadeando detrás de sus ojos.

La silenciosa e inquebrantable certeza.

No arrepentimiento. Nunca arrepentimiento.

No, lo que brilla en la mirada de Madeleina es algo mucho más peligroso.

Convicción.

No es una mujer agobiada por la culpa. No es alguien atormentada por el peso de sus elecciones. Si hay duda en ella, no es porque se pregunte si estaba equivocada —es porque se pregunta por qué lo estoy cuestionando en absoluto.

Ella cree, con la misma despiadada certeza que la ha guiado hasta ahora, que hizo lo que debía hacerse.

Que la caída de Aeliana estaba justificada.

Que el mundo mismo había forzado su mano.

Ah.

Así que es así.

Así es como duerme por las noches.

Exhalo ligeramente, sacudiendo la cabeza.

—¿Amas al Duque?

Su expresión permanece inmóvil.

Ni un respingo, ni un tic, ni un solo cambio en la máscara cuidadosamente construida que lleva.

Solo silencio.

Y luego

Una mirada fulminante.

Aguda. Inflexible. El tipo de mirada destinada a derribar a un hombre sin necesidad de palabras.

Eso solo es mi respuesta.

Sonrío con suficiencia.

Por supuesto.

Por supuesto.

El silencio no es duda. Es ofensa.

No desea dignificar tal pregunta con una respuesta. Porque, para ella, la respuesta debería ser obvia.

La respuesta está en todo lo que ha hecho.

Empujó a Aeliana.

Eligió el Ducado por encima de sí misma.

Quemó cualquier debilidad que pudiera haberla retenido.

Si eso no es amor, ¿entonces qué es?

Y sin embargo, en toda esa fría e inquebrantable certeza, puedo verlo —lo único que ella no reconocerá.

—¿Respuesta?

Es el hecho de que no puede soportar ver al hombre que amaba todavía sin avanzar más allá del pasado.

Y el hecho de que ella no ocupa ningún lugar en su corazón.

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