Capítulo 211: La Propuesta del Traidor

La sala de reuniones no era gran cosa.

Un letrero de neón parpadeante fuera de la ventana zumbaba como una mosca moribunda, proyectando una pálida luz verde sobre el suelo de concreto agrietado. Las paredes eran de ladrillo expuesto, manchadas por años de humo de cigarrillo y capas de grafitis, algunos tan antiguos que eran casi ilegibles, otros frescos y audaces, apilados uno sobre otro como fantasmas de pandillas que habían ido y venido.

En el centro de la habitación había una larga mesa rectangular, tosca y despareja. Las tablas de madera estaban unidas por soportes metálicos, algunos oxidados, otros recién atornillados. Parecía haber sido construida por necesidad, no por estilo. El leve olor a gasolina se aferraba al aire, mezclándose con el humo de cigarrillo y el fuerte olor acre del sudor.

Esta era la trastienda de Línea Cero, un antiguo salón de billar convertido en cuartel improvisado. Estaba enterrado en lo profundo del territorio de Línea de Tiza, el tipo de lugar donde solo los tontos o los muertos deambulaban sin permiso.

Alrededor de la mesa se sentaba el núcleo de los Chicos Chalkline.

Más cerca de la ventana, tamborileando con los dedos en un ritmo que solo él parecía entender, estaba Montez, el capitán en funciones a cargo. Su piel era oscura, sus ojos afilados como vidrio roto, y llevaba una gruesa chaqueta estilo universitario con las mangas arrancadas, revelando el tatuaje de serpiente que se retorcía por su brazo. No había dicho una palabra, pero el silencio a su alrededor era más pesado que el metal de una pistola.

A su izquierda estaba sentado Ringo. Delgado y nervioso, parecía alguien que bebía demasiado café y nunca dormía. Se encargaba de los números, dinero, envíos, horarios, y siempre parecía estar al límite. Su nariz claramente había sido rota en algún momento y nunca se había curado del todo. Mordisqueaba su labio inferior, formándose una zona irritada debido al hábito.

Junto a Ringo estaba Keisha, la única chica en el liderazgo central, no es que alguien la tratara diferente. Sus trenzas estaban recogidas en un moño apretado, y sus dedos se movían rápidamente sobre una tableta mientras desplazaba archivos e informes. Era la que siempre veía patrones antes que nadie. La estratega.

Frente a ella se recostaba Snipe, con las piernas apoyadas en una silla rota, los brazos doblados detrás de la cabeza. Tenía una complexión grande, una sonrisa lenta y perezosa, y un temperamento como una mina terrestre, tranquilo un segundo, explosivo al siguiente. Una cicatriz reciente corría bajo su ojo, un recordatorio de la última vez que los Cuerpos Rechazados habían venido a llamar. Un palillo colgaba de sus labios, moviéndose ligeramente con cada respiración.

—Atacaron otro —dijo finalmente Keisha, rompiendo el silencio. Su voz era fría y firme—. Ya van tres este mes. Todos en nuestro territorio. Todos quemados hasta los cimientos por la mañana.

Ringo dejó escapar un gemido, pasándose una mano por el pelo desordenado.

—Pensé que se calmarían —dijo—. Después de que logramos rechazarlos un poco… pero nada ha cambiado. Simplemente entran como si fueran los dueños del lugar. Empiezan a romper cosas, incendian las cocinas, arrastran a nuestros chicos a la calle.

—Sabemos lo que hacen —interrumpió Montez bruscamente, su voz cortando la tensión como una navaja—. Y sabemos por qué lo están haciendo. Hemos investigado a algunos de sus miembros más fuertes. Pero el problema es que ahora hay otros.

Keisha ni siquiera levantó la mirada de la tableta.

—Van a hacer el movimiento final pronto. Un empujón completo para eliminarnos y apoderarse de todo. Solo nos quedan unos pocos establecimientos.

Hizo una pausa, desplazándose.

—Aunque son los más grandes. Más fuertes. Y todavía no nos hemos presentado personalmente a pelear.

—En este momento —intervino Ringo, frotándose la nuca—, diría que nuestro poder sigue siendo bastante parejo. O al menos… lo era.

Miró alrededor de la mesa.

—Pero me sorprende que estemos perdiendo tantas peleas. Perdiendo tantos lugares. Se dice que dos más se unieron a ellos, nuevos. Fuertes.

Snipe se burló y escupió su palillo al suelo de concreto.

—Entonces deshagámonos de ellos.

—¿Crees que no hemos pensado en eso? —preguntó Montez, arqueando una ceja hacia él.

Snipe asintió lentamente.

—Estoy diciendo que realmente lo hagamos. Golpeémoslos primero. Dejemos de jugar a la defensiva. Contraataquemos. Mostrémosles la diferencia entre una pandilla callejera y un grupo organizado.

Siguió una larga pausa.

Montez se reclinó en su silla, con los ojos vagando hacia el techo, como si esperara que le ofreciera un milagro.

—No —dijo finalmente—. Todavía no. Eso es lo que quieren. Que nos alteremos. Que peleemos ruidosa y descuidadamente en las calles como punks impulsivos.

—¿Entonces qué? —preguntó Ringo, exasperado—. ¿Nos quedamos sentados mientras devoran nuestro territorio como termitas?

Keisha se aclaró la garganta, tranquila pero firme.

—En realidad… estaba pensando que podríamos necesitar a alguien.

—¿Alguien? —Montez se volvió hacia ella, su voz baja pero curiosa—. No puede ser cualquiera. Necesitamos gente que pueda ayudarnos, que encaje en la estructura.

—Lo sé —dijo ella—. Pero aun así… es alguien que vale la pena considerar.

—No me gustan los rumores —dijo Montez rotundamente—. Me gusta la gente que puedo controlar.

—Puede que no puedas controlar a este —admitió Keisha—. Pero si no nos movemos pronto, si no nos adelantamos a los Cuerpos Rechazados, serán ellos quienes nos controlen a nosotros.

Un frío silencio se instaló en la habitación.

Los dedos de Montez comenzaron a tamborilear de nuevo sobre la mesa de madera, más rápido, más fuerte. Luego, de repente, se detuvo.

—Bien —dijo, después de una pausa—. Vamos a conocerlo. Pero si huele a problemas, está fuera antes de que siquiera cruce la puerta.

Como si fuera una señal, la puerta crujió al abrirse.

Lenta. Deliberada.

Y el aire en la habitación cambió, enfriándose como si alguien acabara de abrir un congelador.

Un hombre entró.

Llevaba un abrigo largo y oscuro, del tipo que parecía pertenecer a un antiguo oficial militar. Sus botas eran pesadas, gastadas en los bordes, pero cada paso resonaba con propósito contra el suelo de concreto. Su cabeza estaba completamente afeitada y, a pesar de la tenue luz de la habitación, llevaba un par de gafas de aviador agrietadas.

Ni una sola persona dijo una palabra.

El hombre se detuvo justo antes de llegar a la mesa. Levantó la mano y se quitó las gafas, revelando un par de ojos grises y fríos, sin parpadear, indescifrables. Había historias en esos ojos. Antiguas. Violentas.

—He oído —dijo, con una voz como de grava y metal roto—, que tienen un problema de plagas.

Montez no parpadeó.

—¿Y tú eres? —preguntó con calma.

El hombre deslizó las gafas de sol en el bolsillo de su abrigo.

—Me llamo Dud.

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