Capítulo 121: ¡Llámame Señor!

Max divisó a diez hombres saliendo de la parte trasera de la furgoneta, todos vestidos como Dud. Mismas botas, mismas chaquetas, misma mirada inexpresiva. ¿Lo único que los diferenciaba? Una pequeña marca cosida en la parte superior de sus sombreros. Sutil, pero definitivamente estaba ahí.

«Nunca presté mucha atención a cosas militares», pensó Max, entrecerrando los ojos. «Pero esas tienen que ser insignias de rango, ¿verdad? Parece que todos llevan la misma, ¿quizás es lo que usa un soldado raso? Pero este tipo… él tiene algo diferente. No sé exactamente qué significa, pero puedo notar que supera en rango a los demás».

Pero eso no era lo único que le inquietaba a Max. La frase guerra entre bandas seguía resonando en su cerebro como una sirena que no se callaba. Ese término no se usaba a la ligera. Ni siquiera en círculos de pandillas callejeras.

¿El problema con los grupos criminales? La mayoría no eran simples escuadrones de barrio. Eran grandes. Organizados. Distribuidos por diferentes zonas, incluso diferentes ciudades, y esto era así incluso para las Pandillas Callejeras.

El Pozo era una excepción. El Linaje Milmillonario los había llamado para pedir ayuda, pero eso era un movimiento extraño. El Pozo era conocido por ser combativo y pequeño, más obsesionado con pelear que con el territorio. Eso no era normal. La mayoría de las pandillas eran más grandes, más metódicas.

Así que cuando alguien decía “guerra”, no estaba hablando de un simple enfrentamiento en un callejón trasero. No. Significaba choques constantes y despiadados con otro grupo que les igualaba en tamaño y fuerza.

Y nunca terminaba en una sola noche.

Guerras como esa afectaban todo: negocios rivales, casas de almacenamiento, clubes, bares, cualquier lugar donde fluyera el dinero. Cada bando hacía lo que fuera necesario para paralizar al otro, paso a sangriento paso.

Normalmente solo había tres formas en que terminaba: un lado quedaba completamente aniquilado, los dos jefes llegaban a un acuerdo y lo cancelaban, o una pandilla absorbía a la otra. Sin importar cómo acabara, siempre tenía un costo. La gente resultaba herida. La gente moría.

—Sal. Vendrás con nosotros —ladró Dud, como si esto fuera rutina.

Max salió del vehículo sin inmutarse.

—¿Crees que voy a huir? —preguntó Max.

Dud se rio, bajo y sarcástico.

—Hombre, no me importa. Ustedes, chicos de secundaria, siempre creen que son una especie de gánsteres. No tienen idea de cómo es la cosa de verdad.

Max tuvo que morderse el interior de la mejilla para no poner los ojos en blanco. «Este tipo no tiene ni idea», pensó. «Ya he vivido cosas peores que cualquiera de las que está hablando. No solo sobreviví, salí más fuerte. Está hablando duro con la persona equivocada».

—Si quieres ser parte de este mundo —dijo Dud, sin siquiera mirar atrás—, entonces será mejor que empieces a vivirlo.

Max lo siguió a unos metros de distancia, manteniendo el espacio suficiente para reaccionar si Dud intentaba algo sospechoso. Pero notó algo extraño, Dud no parecía preocuparse por él. No como si fuera un prisionero. Tampoco como si fuera un activo. Simplemente… estaba ahí. Como si Max no importara.

Cuando llegaron al grupo, los diez hombres se enderezaron en una línea irregular y lanzaron un pequeño saludo hacia Dud.

Algo no encajaba.

Max había visto saludos militares antes, en la televisión, en la vida real, en algunos desfiles y ceremonias. Esto no era eso. Algunos de los tipos parecían disciplinados, otros lo hacían a medias. Había respeto en ello, sí, pero no tenía ese chasquido limpio y disciplinado. Más bien como un equipo asintiendo a su jefe, no soldados respondiendo a un comandante.

Claro, se recordó Max. Dipter dijo que este grupo, Los Cuerpos Rechazados, estaba formado por personas que habían sido expulsadas de sus ramas militares. Con baja deshonrosa, forzados a salir, lo que sea. No es de extrañar que no actúen como militares estándar.

—Perdón por llegar un poco tarde, muchachos —dijo Dud casualmente, como si no acabara de salir de una misión turbia—. Tuve que ocuparme de otra tarea importante.

—No hay problema —respondió uno de los hombres—. Si hubieras tardado más de quince minutos, habríamos entrado nosotros mismos.

—Estos tipos son más complicados de lo que parecen —añadió otro—. Son brutales cuando se trata de herramientas.

—Maldita sea, sí —agregó un tercero, levantando una mano con un dedo faltante—. ¡La última vez, uno de ellos me lo cortó limpiamente! Así que ahora les debo, ¿qué, diez dedos a cambio?

Los otros se rieron como si fuera una broma recurrente. Ahí en medio de la calle. Sin vergüenza, sin esfuerzo por ocultarlo. Solo un grupo de ex soldados medio locos intercambiando historias sobre violencia como si fuera comedia stand-up.

Aunque era tarde y no estaban en una parte concurrida de la ciudad, la gente seguía pasando, algunos mirando de reojo, la mayoría ocupándose de sus asuntos. Pero cualquiera que mirara demasiado tiempo recibía una mirada de vuelta. Fría. Directa. Suficiente para hacerles pensarlo dos veces.

Max los vio a todos escabullirse rápidamente. Eso era todo lo que se necesitaba, una mirada dura del tipo equivocado de personas, y la calle se despejaba como humo en el viento.

Cuando Max finalmente se colocó junto a Dud, el resto del grupo lo notó de inmediato. El pelo rojo. El uniforme escolar. Todavía con él. Todavía abotonado como si acabara de salir de clase en lugar de entrar en lo que fuera esto.

—¿Qué demonios es esto? —se burló uno de los hombres—. ¿Ahora haces de niñera, Dud? ¿Tan mal están las cosas, hombre?

Los otros estallaron en carcajadas.

—En serio —añadió el mismo tipo—, tienes que estar desesperado para arrastrar a un niño contigo.

Uno de ellos de repente se abalanzó hacia Max, lanzando su hombro hacia adelante como si estuviera a punto de golpear.

Max ni siquiera se inmutó. Simplemente miró más allá de él, siguiendo los ojos de Dud, tranquilo como siempre.

—¿Oh? Tenemos un tipo duro aquí, ¿eh? —murmuró el hombre, retrocediendo—. Pero en serio, ¿por qué está aquí? Será una masacre cuando entremos.

Dud se encogió de hombros.

—Órdenes del jefe. Dice que es un novato en el que está interesado en reclutar. Así que viene con nosotros.

Eso los calló rápidamente. En cuanto Dud mencionó al jefe, el ambiente cambió. Las burlas se secaron. Las caras se ensombrecieron.

—¿Un novato al que el jefe está observando, eh? —dijo un tipo llamado Rain, cuyo cabello negro y brillante parecía no haberse secado en días, como si viviera permanentemente bajo un aguacero—. Así que supongo que eso significa que es decente peleando o algo así, ¿no?

Rain miró a los demás.

—Espera… ¿eso significa que se supone que debemos protegerlo?

Dud resopló.

—¿Protegerlo? Diablos, no. Si no puede sobrevivir, entonces no vale la pena reclutarlo. Ese es todo el punto.

El grupo dirigió su atención al otro lado de la calle.

Un restaurante elegante y moderno se alzaba frente a ellos, grandes ventanas de cristal, iluminación suave en el interior, gente cenando como si nada turbio estuviera a punto de suceder justo afuera. El lugar parecía de alta categoría, el tipo de local que podría sentar a 150 personas fácilmente. Suelos limpios, manteles blancos. Pulido. De aspecto legítimo.

Pero Max sabía más.

«¿Uno de sus establecimientos? Propiedad de otra pandilla, tal vez. Si lo están atacando, entonces esta ciudad podría estar incluso más jodida que Nottinghill. Difícil de creer, pero… quizás».

Rain se volvió hacia él.

—Oye, chico. ¿Cómo te llamas?

—Max —dijo él.

La palabra apenas salió de su boca cuando sucedió, un borrón, una sacudida repentina, el puño de Rain llegó volando rápido, golpeando a Max justo en el lado de la cabeza. Su barbilla recibió la peor parte, y sintió la onda de choque atravesar directamente su cráneo.

Cayó duramente en el pavimento.

Max yacía allí, con la mandíbula palpitando, el mundo ligeramente inclinado. Su visión bailaba, y por un momento, todo sonaba como si estuviera bajo el agua.

Rain estaba de pie sobre él, con una mueca burlona.

—¿Ves eso, Max? —dijo, con voz baja y venenosa—. Eso significa que tengo un rango superior al tuyo. Así que de ahora en adelante, me llamarás señor, pedazo de mierda de secundaria.

Max gimió, luego levantó lentamente una mano para limpiarse la saliva de la boca, teñida de sangre, cálida, metálica.

Sonrió a través del dolor.

—Jaja… bueno —dijo, arrastrando las palabras lo suficiente—, cómeme la v*rga… Señor.

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